Dicen los de la revista Rolling Stone que un 14 de Diciembre de 1979 salió al mercado el octavo mejor disco de la historia de la música: "London Calling",The Clash. 36 años has tenido para escucharlo... Si lo has escuchado, ya sabes de qué te hablo. Si no lo has escuchado, ¡estás tardando!. En algún momento de mi vida he tenido tres copias de este disco bailando por casa (copias originales, aunque suene raro en los tiempos que corren).Altamente recomendable si lo tuyo es el rock, o el punk, o el rockabilly, o el ska, o el pop, o el reggae... Y si lo tuyo no es nada de eso... joer... ¿qué diablos escuchas cuando escuchas?
Joe Strummer, Mick Jone, Paul Simonon, Topper Headon... estéis donde estéis, gracias por cada una de estas joyas:
London Calling: conflictos raciales, aumento del desempleo, drogas a tutiplén, accidentes nucleares... ¿te suena?
Brand New Cadillac: versión de un blues de los '60.
Jimmy Jazz: la pasma anda buscando... a Jimmy Jazz!!!!
Hateful: Sid Vicious, amiguete de estas gentes había muerto el 2 de febrero de 1979 por una sobredosis de heroina... "This year I've lost some friends/Some friends? What friends?/I dunno, I ain't even noticed..."
¿alguna pregunta señor juez?
Rudie Can't Fail: esta canción tiene pop, soul, ska y reggae... todo junto... y suena genial.
Spanish Bombs: "Federico Lorca is dead and gone"
Clampdown: fallos de las sociedad capitalista ¿te suena? ¿por qué la mejor canción de mis discos favoritos es la número 9? Yo creo que me gusta por el timbre de bicicleta del minuto 2.... Respecto a esta canción, uno de los comentaristas del youtube decía que andaban drogados... y otro comentarista responde lo siguiente: "Christ, all these stupid comments about what drug they're on. You
dumbasses, the drug they're on is called adrenaline. You geriatrics
should try it some time.". Olé. Os la dedico:
The Guns of Brixton: previa a los disturbios de Brixton 1980... pero hablando de esos mismos disturbios... ¡qué cosas!
Wrong 'Em Boyo: fieeeeesta!!!!
Death or Glory: muerte o gloria para las viejos rockeros.
Koka kola: ... “and now a word from our sponsor,”... diversión cocainómana
Revolution Rock: reggae+ska... la favorita de mi amiga Amelia, una mujer capaz de irse a casa porque no aguenta la música de un bar... con eso te lo digo todo.
Train in Vain: "The track was like a train rhythm, and there was, once again, that feeling of being lost.", palabra de Mick Jones.
The Right Profile, Lost in the Supermarket, The Card Cheat, Lover's Rock, Four Horsemen, I'm Not Down...
"El arte del dibujo, que posee para la especie humana una importancia efectiva superior al de la escritura y debería enseñarse a todos los niños como se les enseña a escribir, ha sido tan olvidado y denigrado que no hay un hombre entre mil, aun entre sus supuestos profesores, que conozca sus primeros principios".
John Ruskin
(1800 y pico)
"A juicio de Ruskin, si el dibujo tenía valor aun cuando lo practicaran personas privadas de talento, ello obedecía a que podía enseñarnos a ver, a percatarnos más que a mirar
[...]
A Ruskin le resultaba desolador lo poco que solía fijarse en los detalles la gente. Deploraba la ceguera y la premura de los turistas modernos
[...]
Prueba de nuestra habitual falta e atención es que se nos tacharía de extraños e incluso de peligrosos si nos detuviéramos a contemplar un lugar durante tanto tiempo como el requerido por el dibujante para hacer un boceto de él.
[...]
Más que usar la fotografía como suplemento para la visión activa y consciente, la empleaban como alternativa, prestando menos atención que antes al mundo, confiados como estaban en que la fotografía les garantizaba automáticamente la posesión de éste."
El arte de viajar
Alain De Botton
Hace diez años leí este texto y permanece grabado a fuego en mi memoria. Poco tiempo después viajé a Estambul y dibujé:
No importa si está bien o no está bien. Lo único importante es que esa, y no otra, es la visión que yo vi. Ahí, y en ningún otro lugar, están los detalles que llamaron mi atención. Ese, y ningún otro, es el recuerdo que hoy guardo de ese momento y de ese lugar. Al señor Ruskin le habría dado un patatús si hubiera conocido el palo selfie... un invento narcisista del yo-mi-me-conmigo. Y este año, tanto tiempo después, el Rijksmuseum de Amsterdam ha llegado a las mismas conclusiones que el señor Ruskin. La noticia dice así: "El museo Rijksmuseum cambia las cámaras por papel y lápiz"
En mi pueblo los nacidos antes de los 80 tenemos la suerte de saber qué puedes hacer cuando te toca la lotería. Nos tocó. La mayoría de la gente piensa en la lotería como una probabilidad improbable, una esperanza vana, una utopía inalcanzable. Nosotros no. Nosotros sabemos que, a veces, te toca. Y claro, llegadas estas fechas nos ponemos a pensar "qué haría yo si me toca otra vez...¿volvería a comprarme un Renault 19 matrícula VA-XXXX-L, L de Lotería, claro... ¿haría otra casa?, ¿me iría de viaje al Caribe?, ¿taparía agujeros?, ¿abriría pozos?, ¿vendería caracoles?..."
Creo que nos equivocamos. Aquí os dejo un ejemplo de lo que hace un ser HUMANO cuando le toca la lotería, la de verdad, la de la vida.
Hablo por los que no pueden hablar, por los sin voz. Alzo la voz y agito los brazos y grito por aquellos a los que no veis, o quizá no podéis ver, por los invisibles. Por los pobres, por los desposeídos, por aquellos a los que se ha privado del derecho a voto; por las víctimas de la denominada Guerra contra la Droga, por los ochenta mil asesinados por los narcos, por la policía, por el ejército, por el gobierno, por los compradores de drogas, y los vendedores de armas, por los inversores en sus torres relucientes que han invertido su "nuevo dinero" en hoteles, centros turísticos, grandes almacenes y viviendas a las afueras.
Hablo por los torturados, los quemados y los despellejados por los narcos, apaleados y violados por los soldados, electrocutados y medio ahogados por la policía.
Hablo por los veinte mil huérfanos, por los hijos que han perdido a uno o ambos progenitores y cuya vida ya no volverá a ser la misma.
Hablo por los niños muertos, tiroteados en fuegos cruzados, asesinados junto a sus padres, arrancados del útero de sus madres...
Y aquí tienes que parar, tomar aire y seguir leyendo uno de los últimos capítulos de "El Cártel", de Don Winslow. Acostumbrado ya a la violencia extrema que relatan sus páginas. Acostumbrado a no temer la descripción seca, burda, simple, llana, de tantas torturas, asesinatos, violaciones, secuestros... Don Winslow consigue su objetivo: ilustrar el día a día de una ciudad con el color de la brutalidad extrema, pintar cada calle con el sabor de la sangre inocente (y culpable), y aturdir a sus lectores con el silencio del miedo. ¿Has oído hablar de Ciudad Juarez? Tranquilo, el señor Winslow te pone al día de lo que allí ocurrió hace no tanto tiempo.
Dicen que el amor lo puede todo.
[...] se equivocan.
El odio lo puede todo.
Puede incluso con el odio.
¿Crees que existe la Guerra contra la droga? Tranquilo, el señor Winslow te contará la verdad.
Sois todos culpables.
Todos sois el cártel.
Y sois culpables.
¿Crees que hay esperanza? Tranquilo, el señor Winslow te explica tu error.
Pronuncio estas últimas palabras y ahora me mataréis por ello.
Solo os pido que me enterréis en la fosa común con los sin rostro y los sin nombre, sin una lápida.
Prefiero estar con ellos que con vosotros.
No se te ocurra leer esta novela en los próximos días de paz, armonía y felicidad. Terminarías vomitando. No se te ocurra regalar esta novela a nadie. Igual te la tira a la cabeza después de las 10 primeras páginas. No se te ocurra leer esta novela sin leer antes "El poder del perro". Y, por supuesto, si valoras en algo tu tiempo, no se te ocurra no leer "El cártel".
>>Entonces, ¿qué piensas hacer?
>>¿Coger tu pensión, buscarte un piso en Scottsdale y convertirte en ese hombre patético de mediana edad que te encuentras en los bares de temática deportiva a las dos del mediodía? ¿Ponerte a jugar al golf? ¿Fabricar cerveza artesanal? ¿Leer libros espléndidos? ¿Andar por ahí hasta la biopsia con mal resultado y, entretanto, convencerte de que no has hecho lo que has hecho ni visto lo que has visto, de que tus pesadillas son fantasías y no solo una interpretación algo más surrealista de tu surrealista vida?
>>Puede que haya cosas peores que morir en Dos Erres.
Me lo estoy pensando... ando leyendo "El Cártel", de Don Winslow, continuación de una de las mejores novelas que jamás leí: El poder del perro. Ya sabéis, Droga, Vicio, Poder, Pasión, Amor, ... esos sentimientos que, a veces, mueven el mundo. Me ha costado un montón pasar de las páginas 7 y 8. Las páginas 7 y 8 son la dedicatoria, y dicen así:
Me han invitado a dar una charla en México. Me lo estoy pensando...
A veces no leo. Se me nublan las palabras y no encuentro gusto a la lectura. Reconozco que me pasa después de leer intensamente: J. Saramago, J.L. Sampedro, J. Ellroy... tienen ese efecto en mí. Y en esas ocasiones el señor Henning Mankell acude al rescate. Suele hacerlo con una de las aventuras, desventuradas la mayor parte de las veces, del inspector de policía Kurt Wallander. Kurt es un antihéroe abrumado por la sociedad que le rodea, un mal exmarido con sobrepeso que vive solo, un mal padre que se emborracha cuando le viene grande la vida, y un mal hijo incapaz de escapar de su crónica melancolía. Lo que leo cuando no leo: Asesinos sin rostro, Los perros de Riga, La leona blanca, La falsa pista, Pisando los talones, Cortafuegos, Antes de que hiele,... Esa literatura que te hace ver con ojos incrédulos el megaéxito de otros suecos exitosos que escribieron sobre hombres que no amaban...en fin...
Además de escritor de novelas policíacas, Mankell tiene un lado socio-político muy definido que presenta en novelas como: El hijo del viento, o la ya comentada aquí: Comedia Infantil. A Mankell te lo podías encontrar recibiendo un premio de literatura negra, o entre los detenidos a bordo de un barco con ayuda humanitaria camino de Palestina ("La única arma a bordo era mi maquinilla de afeitar"...), o donando un millón y medio de euros a una asociación para la ayuda infantil, contra la pobreza y el Sida, en Mozambique. Todo un personaje.
En Enero de 2014 Mankell anunció que tenía cáncer. En Mayo de 2015 dijo que los tratamientos funcionaban y que estaba mejor. Henning Mankell ha muerto hoy, 5 de Octubre de 2015.
Este fin de semana tuve la suerte de ver el circo como nunca antes lo había visto. Este fin de semana ví el circo a través de los ojos de un payaso, y fue fantásticularmentefantástico. En Ávila, cada septiembre, se reunen un montón de compañías circenses para pasarlo a lo grande. Lo llaman: Festival Internacional de Circo de Castilla y León (CIR&CO). En uno de los espectáculos (El Circo Marítimo), entre el público, pude ver a uno de los payasos de otra compañía (La pequeña Victoria Cen). Fue sencillo descubrirlo sin su maquillaje y sus trapos de payaso. Fue tan sencillo como buscar entre el público esa enorme carcajada de payaso que retumbaba en el patio del palacio. El resto de la función la disfruté a través de sus gestos, sus miradas, sus sorpresas, sus risas, sus sonrisas y su cara de payaso. Ni los niños se lo pasaron tan bien como él. Está claro, hay que ser un poco payaso para disfrutar del circo.
Yo me lo pasé genial. El año que viene vuelvo seguro. Podéis venir. Está permitido hacer el payaso tooooooodo el rato. Además no hay excusa para no hacerlo, durante esos días regalan narices rojas para ver de cerca
"Tuvimos que dormir directamente encima de la arena. Sentada en el suelo, pasé la noche con mi niña encima de las rodillas. Rápidamente empezaron a morir los niños españoles. Mi hija vivió 15 días."
Dolors Casadella, republicana huyendo de la derrota en la guerra,
Refugiada española en algún lugar de Francia, primeros meses de 1939
Hoy son ellos, los sirios, los que mueren en las playas, niños, mujeres, hombres. Huyen de la guerra y piden asilo a quién pueda dárselo. Hace muchos años hubo una guerra en este país. Entonces nosotros fuimos ellos. Y como a ellos, casi nadie nos ayudó a huir.
"Es difícil describir la miseria de los exiliados españoles en los campos de concentración: el olor de sus cuerpos, el frío y la humedad que soportaban, la diarrea que continuamente sufrían, el hambre, la privación de libertad, la incomunicación y la ansiedad por su destino."
Francisco Guerra, médico español en el exílio.
Y estos hechos no ocurrían en el destino final de muchos de los republicanos españoles, los campos de exterminio nazi, no. Todo esto ocurría en la tierra de la libertad, de la igualdad, de la fraternidad, Francia, donde las autoridades optaron por agrupar, aislar y confinar a todos los derrotados despojos humanos.
"Allí morían los que tenían más de cincuenta años, pues no podían aguantar las calamidades, las vicisitudes, la intemperie, el frío,[...] Teníamos que hacer nuestras deposiciones en la misma orilla de la playa y se les ocurrió a los franceses en lugar de aljibes, poner unas bombas que extraían y depuraban, teóricamente, el agua del mar. Y lo que extraían eran nuestros propios detritus y claro, la cantidad de gente que murió de disentería fue enorme"
Sixto Úbeda y Eulalio Ferrer.
Estas notas están recogidas en el libro "Los últimos españoles de Mauthausen", de Carlos Hernández de Miguel. Uno de los párrafos dice así:
Los indeseables
Los refugiados no conseguían entender las razones que llevaban a las autoridades francesas a comportarse de una forma tan inhumana. El maltrato físico iba acompañado de una profunda campaña de desprestigio en los medios de comunicación. El Gobierno y los partidos de derechas tachaban a los exiliados de criminales, violadores, asesinos de curas e inmorales. Políticos y periodistas, mano a mano, se encargaron de provocar una alarma social que caló hondamente en la población francesa.
[...]Poco a poco se dieron cuenta de que tras las alambradas no había demonios con cuernos y rabo, ni bestias despiadadas, sino personas normales y corrientes que vivían una situación desesperada.
"Los domingos se llenaba de gente que se acercaba a vernos como si fuéramos unos bichos raros. Nos miraban con mucha curiosidad. Algunos nos lanzaban paquetes de tabaco por encima de las alambradas. Los gendarmes no querían que lo hicieran, así que se ponían a gritar. Pero cuanto más gritaban, más tabaco y comida nos echaban. La gente se portaba bien".
Ramiro Santisteban
Ahora ellos son lo que fuimos, refugiados en tierra extraña. Ahora son sus niños los que mueren en las playas. Demostremos, en la medida de lo posible, que algo aprendimos de nuestra propia historia.
La felicidad está en las pequeñas cosas. Hay dioses y diosas de las cosas pequeñas, pero no les rezamos todos los días. Viven lejos, allá en sus mundos. Lo sabemos, pero se nos olvida. La culpa es de las cosas grandes. Un buen día te pasa algo grande, algo chulo, algo que te hace feliz... y zas!!!! te pasas los siguientes dos años buscando esa GRAN felicidad olvidando que el camino se anda paso a paso.
Felicidad es dejarte el pelo largo si tienes pelo y comprarte un sombrero si no lo tienes. Felicidad es llegar media hora antes a una reunión y tomarte un café en la cafetería de enfrente, leyendo el periódico. Felicidad es leer el periódico empezando por la última página (¿hay algún otro modo de hacerlo?). Felicidad es romper con la rutina equivocando la salida de la autopista y parar el coche en la plaza de un pueblo que no conoces para echar la primitiva en el bar Pepe. Felicidad es salir de tu zona de confort para aprender algo que no sabes. Felicidad es aprender que eres tan inteligente que te das cuenta de lo tonto que eres. Felicidad es escribir aquí antes de ponerte en serio con el trabajo.
"Si encuentra algo de luminosidad o comicidad en estas páginas insistiré en recomendarle que acuda a la consulta de algún especialista en trastornos mentales."
Otto Penzler
"Los relatos de este volumen son una gozada. Ponga a trabajar su malsana curiosidad y léalos todos. Encontrará repulsión y atracción".
James Ellroy
El editor Otto Penzler y el escritor James Ellroy han recopilado los mejores cuentos americanos del género negro en el siglo XX en una antología altamente recomendable. Como dice Ellroy:
"Lo negro no va a morir: nos brinda una diversión demasiado demencial para no florecer en las mentes de los escritores modernos que desearían viajar en el tiempo y llegar a 1948 y vivir el malestar general y la psicosis de la posguerra. Los hoy jóvenes e ineptos ingresarán en la República Secreta de la Perversión, la estrujarán hasta dejarla seca y la volverán a reinventar de nuevo"
Todos los relatos son interesantes, algunos son muy buenos, uno de mis favoritos es: "¡Muere!, dijo la dama" de M. Spillane. Quizás os suene como creador del detective Mike Hammer (serie molona de los '80). En su cuento, Spillane consigue mantener la intriga hasta la última frase. Y una vez que lees esa frase tienes que repensar todo el cuento para encontrarle el sentido que antes no fuiste capaz de comprender. Impresionantemente desquiciante.
Hay relatos duros, crueles, inevitablemente trágicos como "Un profesional" de D. Goodis. Hay relatos inquietantes, vengativos, absorventes. "Como un hueso en la garganta" de L. Block es tan negro como un pozo sin fondo. "Cuando las mujeres salen a bailar" de E. Leonard es tan deliciosamente malicioso que asusta. Relatos cuyos finales permanecen martilleando en tu mente, como una condena.
La suciedad de estos cuentos se queda pegada a la piel y tienes que darte dos o tres duchas calentitas y acurrucarte entre los pliegues de una suave mantita viendo sin ver la tele para que se aleje de tu memoria lo que la intrincada y negra imaginación de estos benditos escritores ha traído consigo.
Saludos
P.D.: Firman los cuentos: James M Cain, Mickey Spillane, David Goodis, Jim Thompson, Patricia
Highsmith, James Ellroy, Joyce Carol Oates, Lawrence Block, Dennis
Lehane y Elmore Leonard.
te escribo para contarte las nuevas de este lugar que me acoge desde hace unos años. ¿Recuerdas mi última misiva? Pues bien, te cuento que al final me quedé en el pueblo, agazapado como liebre rodeada de podencos. Y aquí sigo. La podenca (me perdone la buena moza por semejante palabro) no ha vuelto a aparecer y yo, poco a poco, he ido saliendo de mi escondrijo... Quizás ha tomado mi silencio por respuesta y ha desistido, ¿qué se yo? El susto no me lo quita nadie, pero ¡hay que vivir!
Hablando de sustos... hace no mucho que hubo un terremoto en el pueblo. A buen seguro hubísteis de sentirlo en la Capital. En el pueblo no hubo heridos pero cayó, de uno de los altares de la Iglesia, la única virgen que teníamos (en la Iglesia, se entiende). Los daños son incalculables, pero cómo los devotos de la virgencita son muchos, han estimado que ni aunque el mismísimo obispo vendiera el obispado con todos sus bienes dentro tendríamos para pagar los desperfectos. Al parecer se trata de una talla de cuando reinaba Carolo. No te lo sé decir, en el pueblo no se habla de otra cosa, pero yo hace tiempo que no piso por lugares santos y los campos santos trato de evitarlos. Ya sabes que no me hace bien pensar en el porvenir.
En fin, que me desvío del tema del terremoto. Ha sido gran noticia en el pueblo porque ha salido el Cristeto en la radio. Te digo donde para que tú mismo lo puedas escuchar:
Por aquí no hemos entendido del todo la mofa que se traen los de la Capital... Debe ser que no están acostumbrados al habla. Aquí todos hablan poco más o menos así... En fin, la Juana dice que estuvo mu'bien.
Se despide de ti, tu hermano que te aprecia,
Muscleto.
P.S.: ¿has visto que esta vez no te he pedido nada? Las cosas, sin ir mejor, van... ¡qué no es poco!
"Hablar del Rumble in the jungle, la pelea Ali-Foreman de
1974, es hacerlo de política, de raza, de literatura, de historia, de
religión y de deporte. Nunca dos tipos subidos al ring significaron
tanto. Y nunca un combate de boxeo fue mejor contado."
Quique Peinado
Revista Rolling Stones.
El combate comenzó de manera inesperada: directos de derecha. Alí estaba golpeando a Foreman de un modo brutal. Eso no se le hace a un campeón... Durante todo el combate Alí, que era un bocazas, no deja de mandar mensajes a Foreman (¡Golpea más fuerte!, ¡¿eso es todo lo que sabes hacer?!)
"Los campeones no golpean a otros campeones con la derecha. Por lo menos no en el primer asalto. Se trata del golpe más difícil y peligroso. Difícil de propinar y peligroso para uno. En casi todas las posiciones, la mano derecha tiene que recorrer un trecho más largo, por lo menos treinta centímetros más que la izquierda. Y los boxeadores calculan las distancias en centímetros. Durante el tiempo que emplea la mano derecha en recorrer esta distancia adicional, se produce la alarma en el adversario y este inicia el contraataque."
En el siguiente asalto Alí estableció la táctica que emplearía en el resto del combate. Arrinconado contra las cuerdas, apoyado en ellas, en un ángulo de 20 grados, protegiéndose de los ataques de Foreman y golpeando con fuerza a la menor oportunidad.... nada de bailar (como era su costumbre), nada de "Vuelo como una mariposa, pico como una abeja"... nada de eso. Alí va ganando, a los puntos pero va ganando, sin embargo no hay manera de dominar a Foreman... ¡es una bestia! dispuesto a aguantar todo lo que Alí tenga para él, esperando su oportunidad para darle pasaporte al infierno.
"Alí se apartó de las cuerdas en el más decidido abrazo de toda su vida, con ambos guantes comprimidos contra la nuca de Foreman. En el blanco de los ojos de Alí se observaba la vidriada expresión del combatiente que acaba de ver volar por el aire un brazo amputado a causa de una explosión. ¿Con qué clase de monstruo se estaba enfrentando?"
El quinto asalto, (dicen) uno de los mejores asaltos de la historia del boxeo:
"Dado que no existe mayor placer para un deportista que el de imponer su estilo al de sus adversarios, Alí intentaría despojar a Foreman de su último orgullo, George era un verdugo, Alí lo haría mejor. Pero, ¿cómo se ejecuta a un verdugo?"
Y hubo que esperar un par de "anodinos" (y brutales) asaltos hasta llegar al definitivo octavo asalto. Así lo narra Mailer:
"Faltando veinte segundos para el final del asalto, Alí empezó a atacar. Basándose en su intuición, en la intuición de sus veinte años como boxeador, con toda la acumulación de conocimientos y todo lo que había aprendido acerca de lo que se puede y no se puede hacer en cualquier instante en el cuadrilátero, eligió precisamente ese momento t, apoyado contra las cuerdas, golpeó a Foreman con la derecha y la izquierda y después se incorporó para soltarle un golpe con la izquierda y otro con la derecha. En este último golpe utilizó una vez más el guante y el antebrazo. Fue un golpe que dejo a Foreman medio atontado, obligándolo a inclinarse, tambaleándose, hacia adelante. En aquellos momentos, Alí le golpeó el lado de la mandíbula con el guante derecho y se apartó rápidamente de las cuerdas, para que Foreman quedara junto a estas. Por primera vez en toda la pelea había cruzado la lona en uno de sus ataques a Foreman. Ahora descargó sobre este una combinación ed golpes tan rápidos como los del primera asalto, pero más seguidos y más potentes; Foreman fue alcanzado por tres fabulosos directos de derecha consecutivos, y después por uno con la izquierda y, por unos instante, se dibujó en su rostro la conciencia de que estaba en peligro y tenía que ir en busca de su última protección. Su adversario le estaba atacando y a la espalda de este no había ninguna cuerda. Qué dislocación: ¡Se habían invertido los ejes de su existencia! ¡Él se encontraba contra las cuerdas! Y, entonces, un enorme proyectil exactamente del tamaño de un puño encerrado en un guante se hundió en mitad de la frene de Foreman, el mejor golpe de toda aquella sorprendente noche, el golpe que Alí se había guardado para su carrera. Los brazos de Foreman flotaron hacia un lado como los de un paracaidista al saltar de un avión y, a partir de aquella posición doblada, Foreman intentó dirigirse hacia el centro del ring. Sus ojos permanecieron fijos en Alí, mirando a este sin odio, como si Alí fuera el hombre que mejor conociera del mundo y tuviera que verlo el día de su muerte. El vértigo se apoderó de George Foreman y le hizo girar. Con la cintura doblada en aquella incomprensible posición y sin dejar de mirar ni por un instante a Muhammad Alí, empezó a tambalearse y a tropezar como si quisiera evitar caer. Su mente era sostenida por unos imanes tan poderosos como su campeonato, a pesar de lo cual su cuerpo buscaba el suelo. Cayó como un mayordomo de metro ochenta de estatura y sesenta años de edad que acabara de escuchar una trágica noticia; sí, cayó den dos prolongados segundos; el campeón cayó por etapas y Alí lo rodeó en circulo cerrado con el guante dispuesto a alcanzarlo una vez más, pero no hubo necesidad y el guante se convirtió en una íntima escolta de Foreman en su camino hacia el suelo".
Y así ocurrió:
Norman Mailer estuvo en Kinshasha y escribió lo que vio y sintió. El reportaje, tan legendario como el combate, fue publicado en dos partes en la revista Playboy en
mayo y junio de 1975, ¡Qué tiempos aquellos en los que para leer de boxeo había que comprar la Playboy!...
Saludos
P.D.: poco después de la pelea, George Foreman se hizo predicador. Alí volvió a ser campeón por tercera vez en 1978.
Fin de semana cultural. Primero visitamos una pequeña librería con un árbol plantado en medio y con margaritas creciendo en el techo (¡qué cosas!) para la presentación de un libro: "Lolita y los sonidos de la granja", de Eva María Grey. Historia de una oveja con deseo por descubrir los sonidos de los animales... ya sabéis, eso de "La vaca muge, el caballo relincha, la gallina cacarea y el elefante.... el elefante... ¿qué hace el elefante?".... El libro está ilustrado por Eva con animales hechos de plastilina. Y como todo el mundo sabe, a los niños les encanta la plastilina!!!!!
Después al teatro: "Juan Feroz y Lobo López". Acudimos atraídos por la historia de un lobo vegetariano, un cazador especulador inmobiliario, unos cerditos histéricos, una caperucita flowerpower... todo muy "modernista" y poco convencional. Y nos encontramos con la sorpresa de conocer (el mundo es un pañuelo) a los artistas: Hilando Títeres. Yo creo que los niños presentes en la función de marionetas y títeres de mesa se lo pasaron requetebien... aunque les dejó fuera de juego eso de que el malo, por una vez, no fuera el lobo.
La cultura, al parecer, también se esconde en las pequeñas historias narradas por titiriteros y en los sonoros cuentos ilustrados con plastilina.
"Éste que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y
desembarazada, de alegres ojos y de nariz corva, aunque bien
proporcionada; las barbas de plata, que no ha veinte años que fueron de
oro, los bigotes grandes, la boca pequeña, los dientes ni menudos ni
crecidos, porque no tiene sino seis, y ésos mal acondicionados y peor
puestos, porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el
cuerpo entre dos extremos, ni grande, ni pequeño, la color viva, antes
blanca que morena; algo cargado de espaldas, y no muy ligero de pies;
éste digo que es el rostro del autor de La Galatea y de Don Quijote de
la Mancha, y del que hizo el Viaje del Parnaso, a imitación del de
César Caporal Perusino, y otras obras que andan por ahí descarriadas y,
quizá, sin el nombre de su dueño. Llámase comúnmente Miguel de Cervantes
Saavedra. Fue soldado muchos años, y cinco y medio cautivo, donde
aprendió a tener paciencia en las adversidades. Perdió en la batalla
naval de Lepanto la mano izquierda de un arcabuzazo, herida que, aunque
parece fea, él la tiene por hermosa, por haberla cobrado en la más
memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver
los venideros, militando debajo de las vencedoras banderas del hijo del
rayo de la guerra, Carlo Quinto, de felice memoria".
Novelas Ejemplares
Miguel de Cervantes Saavedra
Iba a hablar de boxeo pero la actualidad se impone. Hace unos días me enteré que Shakespeare está vivo. Al parecer, cada año se estrenan nuevas adaptaciones de sus imperecederas obras; el Teatro Globe está en activo; los escolares ingleses (y de medio planeta) leen sus obras, tanto las comedias como los dramas. Bien por Mr. William. De todo eso me enteré el día que unos señores pagados por otros señores pagados por mí, descubrieron que Miguel de Cervantes Saavedra está muerto. Según tengo entendido don Miguel fue un tipo sencillo, que vivió humildemente y murió y fue enterrado en un lugar sencillo. Y ahora, tanto tiempo después, se les ha ocurrido a los mandamases que hay que desenterrar... pues vale... Y van y encuentran unos huesos en los sótanos de la iglesia donde, según los documentos de la época, estaba enterrado don Miguel. Y claro, como no hay nada más, pues dicen que al menos hay huesos donde se supone que tenía que haber huesos... pero que, claro, no hay manera humana de discernir si los huesos son de don Miguel o de Ritalacantaora...
La búsqueda al menos ha servido para que todo el mundo se ponga a revisar al bueno de don Miguel. Y ahora viene lo "sorprendente": en las radios y periódicos uno confiesa que nunca leyó el Quijote,... y el otro le responde que bueno sí, a trozos... y el de más allá dice que tal vez, pero que no se acuerda de nada... ¡manda huevos! En resumidas cuentas.... Cervantes está muerto, bien muerto y ahora... ni siquiera está enterrado.
Pues yo voy a confesar: una vez, teniendo veinticinco años, en pleno uso de mis facultades mentales y sin que nadie me lo pusiera de deberes... leí "El Ingenioso Hidalgo Don Quixote de la Mancha". Del tirón, de primera a última página. Por lo que decían en la radio donde escuché dar la noticia de la muerte de Don Miguel, debo ser de los pocos hispánicos en conseguir semejante logro. Supongo que la culpa es del sistema, supongo, pero también intuyo que la cultura (sea lo que sea eso de la cultura) sería completamente diferente si el Quijote se leyera, se releyera y se estudiara más de lo que se hace. A fin de cuentas hemos sido, somos y seremos, un país de soñadores soñando con un mundo mejor, aunque ese mundo solo exista en nuestra cabeza loca.
Dicho lo cual, hago un llamamiento: una de dos... o dejan en paz a Don Miguel, D.E.P. y punto en boca... o lo resucitan con todas las de la ley, ¡cultura a tutiplénen el Barrio de las Letras!... por favor. Abogo por lo segundo, apuesto por lo primero.
Todos aquellos que alguna vez sentimos latir nuestro corazón en la vieja y verde Irlanda vamos a celebrar San Patricio con un poquito de música: Irish Heartbeat, cantada a duo por Van Morrison y Mark Knopfler, en el nuevo album "Re-Working the Catalogue” de duetos del músico norirlandés (a la venta el 24 de Marzo).
Oh won't you stay
Stay a while with your own ones Don't ever stray Stray so far from your own ones Cause the world is so cold Don't care nothing for your soul That you share with your own ones
Don't rush away Rush away from your own ones Just one more day One more day with your own ones Cause the world is so cold Don't care nothing 'bout your soul That you share with your own ones
There's a stranger And he's standing at your door Might be your best friend, might be your brother You may never know
I'm going back Going back to my own ones Come back to talk Talk a while with my own ones Cause the world is so cold Don't care nothing 'bout your soul You share with your own ones
Oh won't you stay One more day with your own ones Don't rush away Rush away from your own ones This old world is so cold, Don't care nothing for your soul You share with your own ones
"Tal vez todas las enfermedades estriben en una ausencia de comunicación
entre la mente y el cuerpo. Ello es indudablemente cierto en el caso de
una enfermedad tan rápida como es el knock out. La mente ya no
puede transmitir ningún mensaje a las extremidades. El límite de esta
teoría, expuesta por Cus D'Amato cuando era el entrenador de Floyd
Patterson y José Torres, señala que un púgil con auténtico deseo de vencer no puede ser noqueado si ve venir el golpe,
porque en tal caso no experimenta ninguna dramática ausencia de
comunicación. El golpe puede causarle daño, pero no dejarlo fuera de
combate."
Nueva entrega en nuestra serie de entradas sobre boxeo. Esta vez hablamos de literatura y concretamente de un libro, posiblemente el mejor libro sobre boxeo jamás escrito: (The Fight) El combate, de Norman Mailer, un tipo con una vida digna de ser contada: cocinero de guerra, inspirador de Jim Morrison, biógrafo de Lee Harvey Oswald, seis veces casado, nueve hijos... El combate habla sobre boxeo, en particular sobre un combate de boxeo, uno con nombre y apellidos: Rumble in the Jungle (El Rugido de la Selva), un hito deportivo, un acto político, un hecho histórico.
Allá por 1974 se enfrentaron George Foreman, campeón de los pesos pesados y Muhammad Alí, desposeído de su título por negarse a luchar en la guerra de Vietnam. Y por aquellas cosas del destino, se fueron a pelear a un país recién creado: el Zaire, para mayor gloria del nuevo dictador Mobutu Sese Seko Nkuku Wa Za Banga ("El guerrero todopoderoso que,
debido a su resistencia y voluntad inflexible, va a ir de conquista en
conquista, dejando el fuego a su paso", traducción casi casi literal)...
Los expertos, que en esto del boxeo son multitud, consideraban que nadie podría soportar el brutal ataque de
Foreman, cuyas ocho peleas anteriores no habían pasado más allá del
segundo asalto. George Foreman, 25 años, 40 triunfos en 40 peleas (37 por KO). La idea generalizada en las apuestas era que Alí no pasaría del tercer asalto:
"Poco antes de salir hacia el
ring, Foreman juntó las manos con los componentes de su compañía
pugilística - Dick Sadler, Sandy Saddler y Archie - en una especie de
plegaria ritual que llevaban practicando (en ocasión de todos los
combates) desde que Foreman se había alzado con el título de campeón en
Jamaica - escribió Plimpton -. Ahora volvieron a juntar las manos en el
Zaire, y hasta Archie Moore, que mantenía la cabeza inclinada, empezó a
pensar que tal vez fuera conveniente que rezara por la seguridad de
Muhammad Alí. Y me dijo lo siguiente: "Estaba rezando con toda
sinceridad para que George no matara a Alí. Sentía que era muy posible que así ocurriera"".
Muhammad Alí, antes Cassius Clay, 32 años, 44 victorias y dos derrotas, se había ganado el corazón de África que latía al grito de "¡Alí boma ye!" (¡Alí, mátalo!)
A las 3 de la mañana (10 de la noche en Nueva York) del día 30 de Octubre de 1974 en el estadio 20 de Mayo de Kinshasa (testigo de sangrientas represiones políticas), con un cielo amenazando lluvias torrenciales, comenzaron las hostialidades...
Tengo un tío que hizo la mili en Sidi Ifni, y ese hecho, fortuito y posiblemente desafortunado, ha marcado mi relación con el boxeo... vais a ver. Sidi Ifni es una ciudad marroquí que hace unos 50 años era española. Mi tío tuvo la mala suerte de ser destinado a un territorio que los marroquíes querían "reconquistar". Y tuvo la desdicha de pasar una noche tumbado en una colina, frente al desierto, con un fusil apuntando a la nada, esperando que llegara "el enemigo"... El enemigo nunca llegó y, viendo los libros de historia, mi tío se libró de una buena. En fin, desde esa época mi tío siempre lleva encima una navaja (grande), y no le culpo. Yo, por si acaso, llevo una en el coche y otra en el bolsillo de la mochila cuando salgo al campo... solo por si acaso... Pero si yo hubiera vivido una situación como la mili de mi tío, igual siempre llevaba encima un AK-47... ¿Qué queréis que os diga?, en cuestiones de "echarle huevos a la vida" me fío de mi tío. Y a él le gusta el boxeo... dice que es el único deporte que merece la pena aprender... junto con el kárate... y como no dan kárate en la tele... mi tío, de vez en cuando, ve boxeo en la tele. Y a mi me parece fenomenal. Yo sigo intentando pillarle el truco. He de reconocer que me siento atraído por algo que no celebra partidos, encuentros o torneos... no, en el boxeo se organizan veladas, y según la RAE, una velada es una "reunión nocturna de varias personas para solazarse de algún modo", ¡no me digáis que no mola!
Esta es la primera de una serie de entradas sobre boxeo, ese deporte tan violento. El motivo principal es que quedan tres semanas, tres, (y un mes)... para la gran velada.... Floyd "Money" Mayweather vs. Manny "Pacman"
Pacquiao, "la pelea más cara de la historia". Por lo que pueda pasar...¡No os lo perdáis!
«En tu vida conocerás muchos tontos. Si te hacen daño, recuerda que es
porque son estúpidos. No respondas a su crueldad. No hay nada peor que
la amargura y la venganza. Muestra tu dignidad y tu integridad».
Persépolis.
Marjane Satrapi
Persépolis, nuestra nueva recomicdación, es la historia autobiográfica de Marjane Satrapi, escritora, dibujante, iraní. La novela narra la historia de cómo vivió y creció en un régimen
fundamentalista islámico. Cambios sociales y políticos vistos a través de los ojos de una niña, una adolescente, una adulta, crítica, mordaz a veces, sensata casi siempre y humana, muy humana.
Es un comic viejuno, ya tiene unos años y unos miles de ejemplares vendidos. Dicen que es el primer comic iraní de la historia... ¡manda huevos! Además ha sido ampliamente premiado a lo largo de todos estos años... Yo, de natural esquivo a los premios, siempre he pensado que la combinación iraní-mujer-dibujante-críticapolíticosocial eran mejores explicaciones para un premio que la calidad del comic en sí mismo. Además, siempre me había echado para atrás lo cutre de los dibujos. No me gustan las novelas en blanco y negro... La propia Marjane dice que "al principio dibujaba fatal"... bueno, tampoco es que al final la cosa mejore mucho... Pero la novela se sostiene por la propia historia que narra. La historia del siglo XX en Oriente Medio. Y siendo la historia de un país que se va al carajo quizás no sea tan descabellado maldibujarla en blanco y negro.
Tomando como referencia a Marjane, viendo lo que hacen estos tipos del Estado Islámico cerca de esas tierras, uno no puede por menos que pensar en cómo será la vida de la gente corriente. Conviene recordar de detrás de todas las guerras hay personas, daños colaterales los llaman... personas que lo único que desean es vivir, libres y en paz, recordando quienes son, orgullosos de su pasado y buscando, ¿cómo no?, un futuro mejor.
Hace unos días fue el día de la radio... pues vale... lo que tú digas caracola... La radio que a mí más me mola es esta:
"Do You Remember Rock N Roll Radio?" The Ramones, 1980 Rock'n, rock'n'roll radio Let's go Rock'n, rock'n'roll radio Let's go Rock'n, rock'n'roll radio Let's go Rock'n, rock'n'roll radio Let's go Do you remember Hullabaloo, Upbeat, Shinding and Ed Sullivan too? Do you remember rock'n'roll radio? Do you remember rock'n'roll radio? Do you remember Murray the K, Alan Freed, and high energy? It's the end, the end of the 70's It's the end, the end of the century Do you remember lying in bed With your covers pulled up over your head? Radio playin' so no one can see We need change, we need it fast Before rock's just part of the past 'Cause lately it all sounds the same to me Oh oh oh oh, oh oh Will you remember Jerry Lee, John Lennon, T. Rex and OI Moulty? It's the end, the end of the 70's It's the end, the end of the century
Dicen las crónicas del lugar que los "hermanos" Ramones, que solían tocar cuatro acordes (o menos) y 3 instrumentos (o menos), en esta canción se dieron a la lujuria musical y pueden escucharse diferentes homenajes a los inicios del Rock & Roll y hasta 7 instrumentos distintos, pianos incluidos... estos punkarras... ¡no hay quien les entienda!
Me llamo Huck Finn. Es el 25 de Agosto de 1935. Hoy regreso a mi ciudad natal: Morgan City, Misisipi, para enterrar a mi amigo Charley Williams. Fuimos inseparables, él, negro y yo, blanco, durante cuatro años... Cuatro largos años recorriendo el país clandestinamente a lo largo de decenas de miles de millas... Nuestra historia tuvo un desenlace algo extraño: ¡Charley me asesinó en 1931!
Nueva recomicdación: O'Boys (Thirault, Cuzor, Colman) es una historia ambientada en los años de la Gran Depresión en los Estados Unidos. Una historia de aventuras en el Sur Americano. Huck Finn (¿de qué me sonará ese nombre?) escapa de su padre borracho, Palizas, y junto a su asesino Charley Williams emprende un viaje que comienza en el Mississippi y que les llevará por el Sur Americano a través de las historias alguna vez narradas por Mark Twain, Jack London, William Faulkner o John Steinbeck.
El guión mantiene la fuerza hasta la última viñeta. El dibujo y el color, clásicos dirán los clásicos, se adaptan como un guante a la historia. Música triste y melancólica, música Blues desde el Mississippi hasta Memphis.
Un road-comic ambientado en una época fascinante. La época de un tipo llamado Robert Johnson, que vendió su alma al diablo en
un cruce de caminos para convertirse en uno de los mayores bluesman del
Delta del Mississippi, la época de los conflictos raciales, la época del contrabando de alcohol durante la Ley Seca y la época de los vagabundos viajando como polizones en trenes de destino incierto.
Tengo que poneros en antecedentes... sino no me vais a entender:
Temporada Regular:
4 de Septiembre de 2014. Primer Partido. Packers 16, Seahawks 36.
19 de Octubre de 2014. Sexto Partido. Seahawks 26, Rams 28. Tercera derrota en 6 jornadas. La cosa comienza mal.
16 Noviembre de 2014. Partido diez. Seahawks 20, Chiefs 24. 6-4 en el balance de victorias-derrotas... la cosa no va nada bien. Otro par de derrotas y estas fuera de los playoffs.
28 de Diciembre de 2014. Ultima jornada de la temporada regular. Rams 6, Seahawks 20. !6 victorias seguidas!. 12-4, campeones de división, clasificados para los playoffs como primeros de la conferencia.
Playoffs
10 de Enero de 2015. Panthers 17, Seahawks 31. Victoria por aplastamiento y a la final de conferencia.
18 de Enero de 2015. Packers 22, Seahawks 28. Milagro narrado aquí. Seattle a la Superbowl. 2 de los mejores defensas lesionados.
SuperBowl.
1 de Febrero de 2015. Estadio de la Universidad de Phoenix, Ariona. SUPERBOWL: New England Patriots (los Patriotas de Nueva Inglaterra), Seattle Seahawks (los Seahawks de Seattle).
Primer cuarto: Patriots 0, Seahawks 0. Casi todo el tiempo el balón es de los Patriots. El ataque de los Seahawks no funciona. La defensa funciona mejor, aunque un tipo llamado Jane se parte el brazo después de un robo de balón.
Segundo cuarto:
Touchdown (gol) de los Patriots. Tom Brady (el novio de américa), general en jefe (QuarterBack) de los Patriots y novio de Gisele Bündchen, comienza a carburar.
Touchdown Seattle. Marshawn Lynch, la bestia, hace de las suyas. No es el novio de Gisele Bündchen. Acumula más multas en la liga que dos tipos que están acusados de abuso de menores... Pasa de la prensa. Responde que "él ha venido a jugar, no a hablar con los periodistas". Es un pieza, sí, pero es el mejor corredor de la liga y lo demuestra. 7-7
Touchdown Patriots. Otra bestia parda: Gronkowski, 1.98, 120 Kg.
Quedan 31 segundos cuando los Seahawks inician la jugada, lo normal es que no les dé tiempo a nada... pero.... Touchdown Seattle. Sí señor.... contra las cuerdas este equipo es letal. 14-14 al descanso.
Tercer cuarto:
Seattle sigue con su marcha de equipo campeón. Patriots 14-Seahawks 24.
Cuarto cuarto, a quince minutos de la gloria:
Touchdown Patriots. Brady no se rinde, por algo ha sido 3 veces campeón de este asunto de la SuperBowl. Patriots 21-Seahawks 24.
Quedan 2:06 segundos, poco, muy poco... ¡defended malditos!... Touchdown Patriots. Edelman, el que faltaba... joer... mecagüen to... Patriots 28-Seahawks 24. Esto se nos escapa muchachos.
Queda, posiblemente, una jugada, una sola jugada para los Seahawks. La última bala en el cañón.
2:06. Comenzamos en la yarda 20, quedan 80 para llegar al Touchdown, o eso o nada... la gloria o la derrota. No hay más.
2:02. Balón a Lynch (la bestia!), 31 yardas... nos acercamos, pero estamos lejos. Pasamos al campo de los Patriots, nos restan 49 yardas.
1:41. 11 yardas más cerca. Restan 38 yardas.
1:14. Pase por alto de Russell Wilson (nuestro Quarterback) a Kearse. Kearse salta, no la agarra, el balón queda en el aire, Kearse cae al suelo, el balón cae sobre él, rebota en una pierna, en otra, en un brazo, en otro, lo agarra, se levanta. MILAGRO, 33 yardas más y estamos a falta de 5 yardas. poco más de 4 metros para la gloria.
1:06 Pelota a Lynch, ¿A QUIEN SINO? GANA 4 yardas... SOLO FALTA 1 yarda, menos de un metro, para la victoria!!!!!!
0:26 Comienza la jugada definitiva....
Vale, ya os he puesto en antecedentes. Muchos habéis dejado de leer, lo sé. Pero si has llegado hasta aquí, hasta tú sabes lo que habría que hacer ahora. ¡¡¡¡¡¡DASELA A LYNCH!!!!!! Tienes al MEJOR corredor de la liga. Un tipo capaz de hacer esto:
¡¡¡¡¡¡DASELA A LYNCH!!!!!! Tiene 3 oportunidades para hacer 1 yarda. Todos los Patriots van a ir a pararle, sí, vale... ¡¡¡¡¡¡COMO SIEMPRE!!!!!. Si se la das y lo hace, y lo hace rápido, te pones por delante pero dejas tiempo a Brady (el puñetero novio de América) para que haga magia y te birle el partido... pero Seattle tiene la mejor defensa de la liga, Seattle tiene una defensa que está entre las mejores de toda la historia de este deporte... No hay ninguna duda sobre lo que hay que hacer: ¡¡¡¡¡¡DASELA A LYNCH!!!!!! y que Lynch se pegue con el mundo y gane esa maldita última yarda.
El fútbol americano es el deporte más informatizado de todos. Todas las jugadas están medidas al milímetro. Todos los parámetros son tenidos en cuenta. Lynch tiene un record del 45% en jugadas similares a esta. Gana 1 de cada 2 y tiene 3 oportunidades. Pete Carroll, entrenador de los Seattle sabe esto... sabe esto y mil cosas más. ¡¡¡¡¡¡DASELA A LYNCH!!!!!!
Llevas meses y meses y meses jugando, pegándote con todo el mundo, rompiendote brazos y piernas, y costillas, y tienes 26 segundos para rematar. Ha sido un partido cojonudo. De dar y recibir, de ida y vuelta, de defensa y ataque, todos merecen ganar, pero solo va a ganar uno y tienes 26 segundos para rematar.
Según la página oficial de la NFL, esto es lo que pasó:
0:26 (Shotgun) 3-R.Wilson pass short
right intended for 83-R.Lockette INTERCEPTED by 21-M.Butler at NE -1.
21-M.Butler to NE 2 for 3 yards (83-R.Lockette). PENALTY on NE,
Unsportsmanlike Conduct, 1 yard, enforced at NE 2.
Podría poneros el vídeo, pero me niego. He visto repetido el partido y termina igual que en directo. Igualito. He visto el vídeo con la última jugada 10 o 12 veces. Termina siempre igual. No me lo puedo creer. Nadie se lo puede creer. NO SE LA DIERON A LYNCH. Incomprensible. Pete Carroll, el entrenador, decide una jugada de pase... a 1 yarda... con 3 oportunidades.... Wilson da el pase, y un tipo de los Patriots (un héroe después de esa jugada) corta el pase. Fin de la historia.
Eran las 4 y media de la mañana del Domingo al Lunes. Apagué la conexión. Me fui a la cama. Cerré los ojos. Veía la jugada una y otra vez. Una y otra vez. Una y otra vez... en ninguna de las repeticiones ganan los Seahawks. Las crónicas cuentan que fue, posiblemente, la peor decisión de un entrenador en la historia de la SuperBowl.
Y hay que vivir con ello, al menos, hasta Septiembre... ¡hay que joderse!
"Sentado a lo sastre en el ojo de aquel yermo convertido en cráter vio desdibujarse las márgenes del mundo en una conjetura espejeante que circundó el desierto. Al poco rato se levantó y fue hasta el borde del hondón y remontó el cauce seco de un arroyo, siguiendo las pequeñas huellas demoníacas de unas jabalinas hasta que las encontró bebiendo en una charca. Los venablos huyeron bufando por el chaparral y él se tendió en la arena pisoteada y húmeda y bebió y descansó y volvió a beber."
Mediriano de Sangre
Cormac McCarthy, 1985
El bien no existe en Meridiano de Sangre. McCarthy dibuja, con su demoledor lenguaje, una novela donde el mal campa a sus anchas y la piedad no existe. El alma humana viajando en un macabro paseo por el infierno con el mismísimo Diablo ejerciendo de cicerone. La barbarie inunda sus páginas y no da tregua. La novela narra el viaje circular de una banda de mercenarios contratados por el gobernador de Chihuahua para masacrar índios en la frontera entre México y Estados Unidos. La frontera del mal, un paisaje que actúa como un personaje más, el desierto, las montañas, el polvo del camino,...
“Jinetes espectrales, pálidos de polvo, anónimos bajo el calor almenado.
Por encima de todo parecían ir totalmente a la ventura, primordiales,
efímeros, desprovistos de todo orden. Seres surgidos de la roca absoluta
y abocados al anonimato y alojados en sus propios espejismos para errar
famélicos y condenaos y mudos…”.
Una orgía continuada de violencia brutal donde la crueldad se presenta como algo necesario, inevitable y natural. Literatura en estado puro. Un libro difícil de leer, denso, profundo y contundente. Se recomienda hacerlo sin prisa y con el estómago vacío.
Esta mañana el coche estaba cubierto de nieve. En Madrid eso no significa gran cosa: medio centímetro de nieve sucia que cae del cielo sucio que cubre la sucia ciudad. Todos los coches tenían el mismo aspecto. Todos menos uno. El coche que estaba al lado del mío tenía un mensaje escrito sobre la nieve del cristal trasero. Decía así: SEAHAWKS
A la mayoría de vosotros eso no os dice nada. A mí me dice que no estoy solo. Después de pasar por el atletismo, el fútbol, balonmano, baloncesto, natación, ciclismo,... el espectáculo definitivo se llama fútbol americano. Allá por los 80 me gustaban los San Francisco 49ers (los Cuarenta y Nueves de San Francisco) y los Pittsburgh Steelers (los Acereros de Pittsburgh). Ahora me caen bien los Green Bay Packers (los Empaquetadores de Green Bay) y sobre todo, los Seattle Seahawks. Los Seahawks tienen mala traducción al castellano... debe ser porque en España no hay halcones marinos...
Anoche jugaron los Seahawks y los Packers por un puesto en la SuperBowl (la final de la liga NFL, lo más de lo más en deporte americano). La secuencia de los hechos fue más o menos así:
Sobre las 21:00, comienza el partido, el mejor jugador de los Packers medio lesionado, los Seahawks favoritos. El estadio lleno de los hinchas más ruidosos de toda la NFL (el jugador número 12).
Sobre las 0:10, la cosa pintaba chunga chunga para los Seahawks: 16-0 a favor de Green Bay. Los mejores jugadores de Seattle estaba siendo una sombra de lo que son... Sin entrar en tecnicismos: ¡una puta ruina!
Sobre las 0:20, la cosa iba aún peor: 19-7 y con apenas 2 minutos por jugar. Esto viene siendo como si en una semifinal de la Champion de fútbol (fútbol del que aquí) el Atleti perdiera con el Chelsea 0-3 a falta de 5 minutos. R.I.P.
Sobre las 0:30, ocurrieron 4 milagros seguidos y los Seahawks anotaron 15 puntos en 44 segundos. Se mire por donde se mire, eso es IMPOSIBLE... pero ocurrió. 19-22 a favor de Seattle. Un tal Marshawn Lynch (apodado "La bestia") lo había hecho de nuevo. Lynch se merece 2 o tres entradas del blog...
Después los Packers (que no son nada tontos) empataron a 22. Prórroga.
En la primera jugada de la prórroga los Seahawks consiguen un TouchDown y fin de la historia. Jugarán la SuperBowl contra los New England Patriots.
Aquí tenéis el resumen completo (10 minutos de lo que no puede pasar y pasó).
Anoche pensaba yo que era el único loco de los alrededores en estar viendo semejante espectáculo a las tantas de la mañana.... Pero esta mañana la nieve y el coche al lado del mío me han dicho que no, que no estoy solo. Un saludo anónimo jugador número 12.
La SuperBowl será dentro de 15 días. Diría yo que los Seahawks no son favoritos... pero visto lo visto... me creo cualquier cosa.
