Triiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiple!!!!!

Alguna vez hemos hablado del Estu: aquí, aquí y aquí. Ayer, con un triple desde la cocina (es decir, desde "a tomar pol'culo"), conseguimos llegar a la prórroga contra el tododineroso Real Madrid, 69-69, que bonito marcador... :). No contentos con éso, los chicos del Ramiro van y ganan el partido con otro triplazo a falta de 5 segundos para el final... ¡hala!, uno de esos momentos para recordar, 82-80 ¡olé!... y mira que veníamos anunciándolo desde hace semanas: "vikingos, temblad, os vamos a ganar", pero los poderosos nunca escuchan, nunca, nunca. Si no tienes equipo de basket, no seas tontorrón y hazte demente. Aquí os dejo un vídeo, para motivaros... ;)





Como dicen los dementes estudiantiles: "Ir con los que ganan es muy fácil... ohohoh,... ser del estudiantes me parece mejor". Aunque alguna vez, de vez en cuando, nosotros también ganamos.

P.D.: espero comentarios de Tinín, Enrique y cualquier otro merengón de los alrededores...
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Que necesario es el Rock & Roll...


"Fito es un tipo que pone cara de estreñido cuando ejecuta un punteo de guitarra; alguien que habla poco en el escenario consciente de que la habilidad parlamentaria no es lo suyo, que las palabras se pueden volver traicioneras de su boca ("sus vais a cagar", llegó a decir); un músico que se planta ante 15.000 personas con la misma ropa con la que por la mañana fue a comprar el periódico. Un señor de 43 años feo (...), la antiestrella."

"Ayer demostró que conecta con todo tipo de gente. Allí estaban los chicos y las chicas pudientes viviendo su día rockero del año. También asistieron los rockeros auténticos, que miraban con gesto enfurruñado a los más perfumados. Sí, tipos duros de extrarradio, vuestro Fito, el de los ceñudos Platero y Tú, también se escucha en las zonas residenciales."

Gracias a los Mois, Marlén, los Ruinix, las Torrijas, Bea, Cristi, los Maris, y Sonia, porque siempre es mucho más divertido con amigos.

Gracias al Macu por dejarnos invadir su casa (sin estar él), y bebernos su champán.

Y gracias al Fito por marcarse la canción del vídeo. Aplausos a cascoporro cuando en la pantalla salieron las imágenes de Platero.
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Artisteo


El pasado Sábado se presentó en sociedad el segundo disco de mi padre: Vivos Recuerdos. Esta vez, acompañado a la guitarra por Rafael Jiménez, un artista, yerno del Porraco, melonero de Peñafiel. Un disco flamenco, con letras, de muchas de sus canciones, escritas por Eutimio. Y claro, como no podía ser de otro modo, terminamos todos dándonos al cante y al artisteo... Del disco, como del primero, no se venderá ni una sola copia. ¡Qué le vamos a hacer! Beneficio económico, 0%. Eso sí, se regalarán un montón de discos, todos piratas. ¡Ole! Beneficio cardíaco, 100%. Os dejo una pequeña muestra, tres cortes de tres canciones, tres... Quien quiera el disco, ya sabe, ¡qué lo pida!

Feliz Navidad.

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Inconscientes

No lo vais a creer: me han nombrado albacea de una cuenta bancaria... ¡inconscientes!. Veamos qué diantres es un albacea:

(Del ár. hisp. *ṣáḥb alwaṣíyya).

1. com. Der. Persona encargada por el testador o por el juez de cumplir la última voluntad del finado, custodiando sus bienes y dándoles el destino que corresponde según la herencia.


Ostras... pero entonces, ¿qué significa esto? ¿quién es el finado?... ¿el muchacho mexicano que quiere que yo le envíe su dinero a su patria?... ¡jodo!, se lo tengo que decir... "Oscar, muchacho, eres un finado... y yo, a la sazón, soy el custodio de tooooodos tus bienes, y como no tienes testamento, le hablaré a tu mamá para repartirnos tu herencia..." :)
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Georgina... versionando


La versión dice así:

Si no fuera porque hice colocado
el camino de tu espera
me habría desconectado;
convencido
que estás en el tejado
esperando a ver si llego yo.
Y si fuera
mi vida una escalera
me la he pasado entera
buscando el siguiente escalón,
condenado
a mirarte desde fuera
y dejar que te tocara el sol.
Y dejar de lado la vereda de la puerta de atrás
por donde te vi marchar
como una regadera que la hierba hace que vuelva a brotar
y ahora es todo campo ya.
Sus soldados
son flores de madera
y mi ejército no tiene
bandera, es sólo un corazón
condenado
a vivir entre maleza
sembrando flores de algodón.
Si te espera
la muerte traicionera
y antes de repartirte
del todo, te veo en un cajón,
que te entierren
con la picha por fuera
pa que se la coma un ratón.
Y muere a todas horas gente dentro de mi televisor ;
quiero oír alguna canción
que no hable de sandeces y que diga que no sobra el amor
y que empiece en sí y no en no.
Y dejar de lado la vereda de la puerta de atrás
por donde te vi marchar
como una regadera que la hierba hace que vuelva a brotar
y ahora es todo campo ya.
Dices que a veces no comprendes qué dice mi voz
¿Cómo quieres que yo sepa lo que digo?
Si entre los dedos se me escapa volando una flor
y yo la dejo que me marque el camino.
Dices que a veces no comprendes qué dice mi voz
¿Cómo quieres que esté dentro de tu ombligo?
Si entre los dedos se me escapa volando una flor
y ella solita va marcando el camino.

Pues mira, si toca por aquí cerca (y ya sé que sí, que toca)... voy a ir a escucharla en directo,... ¡no intentéis impedírmelo!


P.D.: igual os suena más aquí... es lo que tienen los 40 principales... sonar, suenan...


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En el país de los Soviets

Los muchachos del jurado de la Diputación de Valladolid han tenido a bien premiar con 100 euracos una de las fotos que la mujer de mi amigo Soviétika (así firma en este blog) presentó al concurso "Jóvenes Pucelanos, Fotos y Poblachos" (o algo así). Sinceramente creo que el premio, más que a la foto en sí, ha sido otorgado al sentimental título ideado por el marido de la mujer de mi amigo: "Ocaso de una espiga en la Yunta"... Creo que no se ajusta demasiado a la realidad de la foto, pero, Soviétika,... ¡qué gran poeta!

P.D.1: La "Yunta" es un lugar cercano a mi pueblo donde se solucionaban conflictos y pleitos entre los vecinos de los pueblos cercanos.

P.D.2: habrá que pulirse los 100 machacantes con los amiguetes, ¿no?...
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¿Más de lo mismo?

Dos crías de hipopótamo (Pota y Tamo) leyendo las noticias a los pies del Kilimanjaro...

(picad en la viñeta para verla grandota)
Ramón

Como se entere Dios de que no todo el mundo le adora... ¡se va a armar una buena!...

Nota: el verbo "armar" no ha sido escogido al azar,... escribir "Dios" en negrita, tampoco.
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Adiós Facebook, Adiós

Hoy me he dado de baja en Facebook, o al menos, éso creo. Nunca lo he usado demasiado, me parece que no lo necesito y me da la impresión de que la gente que lo usa tampoco lo hace (salvo excepciones excepcionales) para nada interesante. En resumen, no me aporta nada de nada.

Increíblemente, no resulta difícil desactivar la cuenta. Das al botón y, eso sí, empieza el contraataque... FB te enseña fotos enormes de tus amigos con el título "Manolito te echará de menos", "Luisita te echará de menos"... Lo hacen para que sientas pena y te quedes en su gran familia feliz, pero... nada, nada, tú resiste. A continuación tienes que elegir un motivo (obligatorio) para darte de baja:

Razón de la desactivación:
(obligatorio)

Y cuando eliges una de ellas... entonces te acribillan con soluciones... Yo elegí: "No creo que FB sea útil" y me dijeron:

Facebook te parecerá más útil cuando conectes con más amigos tuyos. Utiliza nuestro Buscador de amigos para ver a quién conoces dentro de la Web. Además, echa un vistazo a la Guía de inicio para obtener una visión general y trucos para usar Facebook. ¿El muro o los grupos no te resultan de especial utilidad? Además de nuestras funciones principales, también puedes disfrutar de otras funciones creadas por desarrolladores externos. Consulta nuestro Directorio de aplicaciones para descubrir todo lo que podemos ofrecerte.

Es decir: no te ha gustado pero es porque no lo has usado lo suficiente... igualito que la tónica... Pero nada, yo, pa'lante... que me quiero ir, ¡leches!. A continuación, selecciono una pestanita que dice: "En adelante no quiero recibir mensajes de correo electrónico de Facebook". Después me obligan a introducir dos palabras misteriosas que no hay Dios que lea y... ¡ya!.. ¡estoy fuera!... ¡bien!

Nota: después de estar fuera intenté acceder a mi cuenta como si tal cosa... y misteriosamente,.... ¡entré de nuevo!.. ¡porras!, pero entonces... ¿qué diablos significa desactivar?, ¿estaré sin estar?, ¿qué soy ahora, un faceghost?,... me da igual, de momento, no pienso volver.

Saludos
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MR (II)

(Continuación del cuento del señor MR)

Encantado señor... Revollo.
Encantado señor Tante, puede llamarme Muscleto, si lo desea.
¿Dónde trabaja actualmente, señor... Revollo?
Lo dice ahí, en mi currículum.
¿Qué es lo que dice en su currículum, señor... Revollo?
Trabajo en FR, Fantastic Recreatives, empresa de máquinas tragaperras, señor Tante.
Supongo que se dedica usted a la programación, ¿verdad?.
Supone usted bien, señor Tante, supone usted bien....

¡Ja! Si ustedes supieran... Llegué a FR hace dos años, con ilusión, después de ir y venir, sin rumbo fijo, de aquí para allá, de albañil a zapatero,... por fin una empresa a mi altura,... y los muy cretinos me asignan al departamento de música... ¿?, ¡incomprensible!. A mí, todo un profesional de la informática, me ponen en la sección de música... y todo porque en mi currículum dice que cursé primero de flauta travesera... ¡habrase visto!... Efectivamente señores, me voy a presentar: soy el responsable de todas esas estridentes y repetitivas musiquillas que salen de las máquinas tragaperras de los bares, discotecas, y demás tugurios que ustedes frecuentan. Aún más, incluso podrán ustedes identificar mi voz. Me entristece reconocer que soy yo, y nadie más que yo, la voz que grita aquello de “Avaaaaance”, y la más esperada “Preeeeemio”, en esas diablillas tragamonedas. Ése soy yo. ¿Qué creían ustedes?, ¿una voz artificial?, ¿un barítono de opereta?, ¿un niño de San Ildefonso?, nada más lejos de la realidad. Soy yo, Muscleto Revollo, la voz del chollo. Tendría que imprimir una tarjeta que dijera exactamente éso, junto con la dirección de mi trabajo. Lástima que FR no permita la publicidad engañosa, y lástima que nadie deba conocer con precisión la dirección de mi trabajo... ¡cabrones!. Es que verán ustedes, yo era especialista en programación de alto nivel, y... ¿a qué me veo relegado? A dos palabras, Avance y Premio, ¡manda huevos!.... Soy la burla de todos los chiquillos que imitan mi voz en las tabernas del barrio... ¡sinvergüenzas!, o de esos viejunos que van de bar en bar intentando que les cante la canción de sus vidas...¡ilusos!... ¿y todo porque en mi currículum dice que cursé primero de flauta travesera?... ¡cursé, señor mío! ¡cursé!... ¿dónde diablos afirma que alguna vez terminara el dichoso curso?... ¡puñetera crisis!
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Microrrelatos

Un microrrelato es un cuento cortito, muy cortito, chiquitín. Un cuento que invita a soñar. El primer Concurso de Microrrelatos "Museo de la Palabra" ha sido noticia estos días por la cuantía del premio: 7000 euros. Muchos son los que han comenzado a dividir estos euros entre las palabras del texto ganador... Yo, más bien, multiplicaría el resultado por el número de sueños que regala "Hace días que llueve". Dice así:

Hace días que llueve a cántaros y la gata se comió el último grillo que nos mantenía despiertos.

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Llegando tarde

Ha sido un fin de semana de llegar tarde. Mike, un estudiante mejicano que tenemos en nuestro grupo, llegó tarde al baloncesto y se quedó sin verlo. Vicente, un viejo amigo al que no parecen importarle las primeras partes, llegó tarde al baloncesto, pero llegó y entonces... el Unicaja comenzó a remontar y al final, el Estu perdió... Vicente: ¡gafe!. Y yo llegué tarde al Otoño. No quiere venir el fresquito (creo que la calefacción me va a caducar) y claro, a uno se le olvida que estamos en Otoño... Sales al campo en busca de hayas y robles con esos colores tan especiales que se les ponen a las hojas en esta época del año, y descubres los colores, literalmente, por el suelo. Encontramos el Hayedo de la Tejera Negra con mucho viento y nada de nieve... El año que viene volveremos, pero si el clima sigue así, lo haremos antes, mucho antes... ¡maldito cambio climático!

P.D.: le robé la foto al Google porque la batería de mi cámara dijo adiós en extrañas circunstancias... :(
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A sangre fría

"Asesinados un granjero adinerado y tres miembros de su familia. Fueron muertos a tiros de escopeta. Las líneas de teléfono estaban cortadas. Los cuerpos fueron hallados por dos amigas de la hija".
página 39, The New York Times
16 de Noviembre de 1959

Hace mucho que no hablamos de literatura. Aprovechando efemérides, comentemos uno de esos libros que te dejan mal cuerpo: "A sangre fría" de Truman Capote. Yo de Capote sé poco. Antes de leer este libro, no sabía nada... pero me sonaba. Supongo que mi hermano lo mencionó en alguna ocasión... A veces aprendo así, de escuchar a mi hermano las cosas que dice sin decir nada...

Andaba el señor Capote escribiendo un libro sobre el asesinato, real, de cuatro miembros de una familia granjera en un pequeño y tranquilo pueblo de Kansas, cuando, de pronto, un hecho cambió el rumbo de su obra: detuvieron a los culpables. Y claro, Capote, tirando sus escrúpulos por el retrete, decidió explotar la gallina de los huevos de oro... A fin de cuentas, los dos asesinos eran los únicos que quedaron para contar lo que había ocurrido y... por cosas de la vida, se lo contaron a él. En estos días de CSIs, y muertes y vísceras a cascoporro... suena poco impactante,... bah, sólo cuatro muertes... qué pocas... bah, y con éso escriben un libro... ¡qué cutres!...¿o no? A sangre fría, escrita en 1965, es considerada como una pionera en el género de no ficción. La novela está escrita con un estilo realista a más no poder, haciendo uso de una mezcla de narrativa tradicional y periodismo de investigación, inventando con ello lo que el propio Capote definió como: "Nonfiction Novel". Capote era un tipo peculiar, excéntrico, alcohólico, drogata,... posiblemente liado con uno de los asesinos, probablemente para sacarle información y detalles morbosos para su novela..., lo dicho, un periodista sin escrúpulos. Me surge la duda, ¿deberían tener escrúpulos los periodistas?

P.D.1: Si estáis perezosos, hay película: A sangre fría, 1967.

P.D.2: Si os interesa el proceso de creación de la novela, también hay una película al respecto: Capote, 2005, Philip Seymour Hoffman, oscar al mejor actor interpretando a Capote. Anda mira, al pobre señor Hoffman, interpretando a otro periodista sin escrúpulos (casualidades de la vida), le atan a una silla de ruedas y le prenden fuego en "El dragón rojo", peli sobre la primera novela de Thomas Harris, autor de "El Silencio de los corderos"... Un día de estos tendríamos que hablar del señor Harris, y de cómo se le fue la pinza al escribir "Hannibal"... aunque hay quien piensa que ese bodrio no lo escribió el... o que lo escribió sin estar lo suficientemente borracho.
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A setas

El puñetero cambio climático ha retrasado la primera visita al páramo castellano en busca de las setas de Otoño. Si hay lluvias en Septiembre, uno puede salir al campo y recoger algunas setas a mediados de Octubre. Si no hay lluvias en Septiembre (ni en Octubre), pues toca esperar... Cuando cuento a los urbanitas que salgo al campo, cojo setas, las limpio, las hago al ajillo y me las ceno... se escandalizan, me dicen que estoy loco, y que igual me muero... ¡ignorantes! Supongo que les asusta eso de coger cosas del suelo y comértelas... O quizás no les guste ese mordisquito indefinido que se ve en la seta de la foto, posiblemente causado por un animalillo (volador, reptador, o corredor) con buen apetito... Aunque claro, estos tipos de ciudad son los mismos que disfrutan de un bollicao en lugar de unas tostadas con chocolate, de esas mermeladas de sabor indefinido en lugar de la mermelada de higo que hace mi madre, del ketchup en lugar del tomate natural, de una hamburguesa en el McDonald en lugar de un bocata de chorizo de matanza, y de esas patatas fritas cortadas todas iguales en lugar de esas pequeñitas e irregulares que hacía mi abuela... lo dicho, ¡ignorantes!. Nosotros, los pueblerinos, nos reímos mucho de esos detalles, incluso cuando tenemos algún otoñal visitante extranjero le decimos éso de "tomorrow, we will go to mycology", frase que no entienden porque está mal dicha... aunque claro, si estuviera bien dicha, tampoco la entenderían... porque nunca han ido a setas...

Os dejo, que tengo "la sarten a la lumbre" y los ajos están chisporroteando... ¡Saludos!

P.D.: ¡Ahora no me pidáis setas, eh!, todo el mundo sabe que las setas no se regalan... :P
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El Cairo

Siguiendo la tradición viajera (tradición islandesa, serbia, canadiense y francesa....), 36 fotos para completar un carrete africano:


Un saludo
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No tener

Os voy a contar lo que no he encontrado en mi viaje. El Cairo no tiene silencios, siempre está sonando. No tiene grafitis, sus paredes están sucias de suciedad, pero no de pintura. No tiene aire respirable, es una de las ciudades más contaminadas del planeta. No tiene pasos de peatones,... bueno, sí, los tiene, pocos, y nadie los respeta. No tiene semáforos,... bueno, sí, los tiene, pocos, y nadie los respeta. No tiene tristeza. No tiene espacio. No tiene frío, si sales al desierto por la noche, entonces sí que tiene. No tiene miedo. No tiene término medio, es fea y hermosa al mismo tiempo. No tiene edificios acabados, la última planta sin terminar para no pagar los impuestos municipales. No tiene olor,... mmm... espera sí, sí tiene olor, huele a humo de tabaco de manzana fumado en shisha. No tiene turistas caminando por las calles, están todos en los hoteles y en el Museo viendo momias, ahora veréis porqué; extraído de la "Lonely Planet":

Puede sonar absurdo, pero el mayor reto al que se enfrenta la mayoría de los viajeros en Egipto es cruzar la calle en El Cairo. Las calles siempre están a rebosar y las normas de tráfico son algo de lo que los cariotas sólo han oído hablar, pero sólo en chistes. Se aconseja colocarse para que uno o más lugareños formen una barrera entre uno mismo y los vehículos; hay que cruzar cuando ellos lo hagan (normalmente no les importa que se les use como escudos humanos... aunque uno me miró mal cuando lo hice, supongo que porque iba con su chica y me acerqué demasiado a ella... aprendí y elegí mejor la siguiente vez: elegí a un tipo que llevaba dos cartones de huevos... ;)). Básicamente, el viajero debe confiar en que los vehículos le esquiven (te esquivan, sí, pero pitando como locos). Nunca hay que dudar una vez se ha puesto un pie en la calzada; hay que seguir cruzando como si se fuera el dueño de la calle. Es sí, conviene hacerlo rápido...

Esta guía no puede recomendar conducir en El Cairo; no sólo resulta una experiencia angustiosa, sino que también contribuye a los horribles atascos. Los conductores ignoran las señales y desprecian los frenos; los semáforos son sólo orientativos, a no ser que un policía se sitúe al lado (y entonces pitan y pitan y pitan, hasta que se va). Por la noche, algunos usan las luces sólo para hacer señales a los otros vehículos...

Definitivamente, El Cairo no tiene sentido, es un puñetero caos... estoy deseando volver... :)
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Adivina

Adivina, adivinanza...
¿dónde estoy pasando el rato?

Os daré algunas pistas: Si eres mujer y viajas a este país has de conocer las siguientes "recomendaciones" de la guía "lonely planet":

Evitar mirar directamente a los ojos de los hombres, las gafas de sol, mejor
oscuras, mejor con espejos, pueden ir bien.
Hay que vigilar cuando se está en multitudes, puede que algún hombre se arrime por detrás.
Hay que evitar compartir caballo o camello con un desconocico.
Definitivamente, este país no es el mejor para un bronceado integral.
Puede resultar práctico aprender a decir "no me toque", "la'tilmasni"...

¿Más pistas? es un lugar caótico, ruidoso, diferente, ruinoso, impactante, caudaloso, singular, arenoso, impresionante, acongojante, y... acojonante, también.

Saludos desde... El Cairo.
P.D. iré poniendo fotos a medida que aumenten las conexiones a internet en el congreso...

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Historias infantiles (II)

De vuelta a los 80. Las gallinas de nuestro corral disfrutaban de la vida en el enorme patio de la casa abandonada que había al lado de la nuestra, lugar conocido en la familia con el nombre de: dondetioprimitivo. Yo era el encargado de ir, cada mañana, en busca de los huevos. A parte de espacio, dondetioprimitivo había gallineros con las puertas abiertas, una vieja veldadora, un trillo, cribas, palas, sierras, algún que otro árbol, mucha maleza y mil recovecos donde las gallinas podían tener escondidos sus niales. Era como la selva del Amazonas para un niño que nunca había visto la selva del Amazonas, claro. Me tiraba un buen rato subido aquí y allá a la busca y captura de la preciadas presas. La misión tenía sus trucos, eh... si encontrabas un nial con huevos, había que recoger todos menos uno. Ése se quedaba de muestra, para que las gallinas volvieran a poner en el mismo lugar. Toda una ciencia... A veces encontrabas huevos largo tiempo abandonados, prueba de que otra vez, hace tiempo, no hiciste bien tu trabajo... y como había que ocultar las pruebas del delito... pues las ocultabas estampando los huevos "corrutos" contra la pared... ¡Aquí paz y después gloria!... Aunque en mi defensa diré que casi siempre hacía bien mi trabajo y volvía a la cocina con 10 o 12 huevos, según el día. A veces incluso los vendíamos.... los últimos que recuerdo, a 100 pesetas la docena...

Esa mañana andaba yo cabreado con el mundo... ¡vete tú a saber el porqué!... quizás mi hermano no quería salir a jugar conmigo, o mi madre no me hacía caso, o no se me ocurría ninguna aventura nueva... y encima, tenía que ir a por los huevos. Bueno, vale, voy.... Pero al volver de dondetioprimitivo, con la cesta llena... en lugar de ir a la cocina, me subí al tejado de las cochineras, escalando como un gato... y allí me hice fuerte.

Mi madre: ¿Pero qué haces ahí subido?, ¡Baja ahora mismo!....
¡ZAS!, huevo a la Esther...
Mi abuela: ¡Ay este chico!, ¡es el demonio!, ¡Baja, a ver si te vas a caer!
¡ZAS!, huevo a la Angelina...
Mi madre otra vez: ¡Qué bajes he dicho!
¡ZAS!, huevazo...
Mi hermano: tú verás, eh, pero yo que tú bajaba
¡ZAS!, y ¡ZAS!, a este, dos... por no salir a jugar conmigo... ¡hala!...

y así estuve un buen rato... hasta que se me terminaron los huevos y me dio el hambre... y entonces... bajé... y... qué curioso, no recuerdo el castigo... pero haberlo, lo hubo, de éso estoy seguro.

P.D.: la siguiente historia será sobre los peligros de ser niño... :(
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Ministerio de Curiosidad

No entiendo Halloween. A mi me educaron de otro modo, De la muerte nunca me reí. Yo, a la muerte, la lloré, y si alguna vez la recuerdo, la sigo llorando. Pero no nos liemos, esta es una entrada sobre fotografía. Contaba el camarada Iñaki su intención de conocer los secretos del arte fotográfico, o al menos, los secretos de su flamante reflex. Aseguraba, con buen criterio, que lo esencial es tener "ojo de buen fotógrafo". Un modo de "saber ver lo que los otros miran". Estoy de acuerdo. Aunque, no debemos olvidar que la foto ganadora del último concurso de vida salvaje del Museo Británico de Historia Natural tiene dos autores: uno, José Luis Rodríguez, el otro... el lobo que por allí pasaba...


Añadiré algo más: no solamente hay que dominar las opciones de tu cámara, ni basta con estar en el lugar adecuado en el momento preciso, y me atrevería a decir que de poco sirve encontrarse con un lobo saltando un cercado, sin tener lo más importante... ojos de niño. Volver a ilusionarse con las pequeñas cosas. No sentir nunca que todo está inventado, sino que cada imagen es nueva, diferente y original, única. Afortunadamente hay personas que jamás perdieron esa capacidad. Si puedes, rodéate de ellas.

Recuerdo unos versos que alguna vez leí y que, de algún modo, unen las dos ideas detrás de este texto. Dicen así:

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.

P.D.: NOTICIA DEL 20 de Enero de 2010. El jurado ha decidido retirar el premio a José Luis Rodríguez. El motivo, que el animal de la imagen no era un lobo feroz sino un espécimen domesticado y alquilado por fotógrafos y cineastas... ¡timo!
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¿Os suena?

¿Os suena Cristina Serrato?, sí hombre, aquella actriz que conocimos en La Tabernilla del Gato,... que sí hombre, el bar ese de las croquetas... la actriz que salía en el anuncio de los pelochos, los del 11888, cuando se les estropea el coche... ¿os suena ya?, bueno, pues por si no os suena, para que sí os suene... ahora sale en la portada del nuevo disco de los Rammstein, a ver si adivináis quien es... ;) :

Los Rammstein... mmmmm, ¿os suenan los Rammstein?... sí hombre, son los del "Du hast, Du hast mich"... que sí hombre, esa música que bailas con el cuarto cubata... bueno, estos:



Al parecer, el vídeo es un homenaje a una película de Tarantino,... ¿os suena Tarantino?... que sí hombre, esa peli donde... venga, va, éso os lo dejo de deberes...

Saludos
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Tonos coloraos

Maestro: ¿Qué es un clásico?
Un clásico es lo que no se puede hacer mejor.
(El Gallo)
Seguro que Sir Christopher Lee es buena persona, pero es que el hombre siempre hace de malo: Drácula, La Momia, Frankenstein, Saruman en El Señor de los Anillos, el Conde Dooku en Star Wars... Es un tipo que, claramente, da miedo. Quizás fue ese el motivo por el cual la foto que aquí véis, con niña, flor, y muñeca incluida, fue mi favorita en la muestra "El oficio de Mirar", de César Lucas. Es impactante ver al señor Lee en semejante pose tan, tan, tan... ¡humana!. La exposición puede verse en el Museo de Arte Contemporáneo de Madrid, hasta el 10 de Enero. Si tenéis oportunidad, no os perdáis la foto del gato de Carmen Sevilla... ;) ... yo, que fui con tres bellas muchachas, apenas si pude comentar esa foto... :( Por cierto, el título de la entrada se debe al color de las tres señoritas: una es rosita, otra es coloradita, y la otra es roja, pero roja, roja, roja.
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MR (I)

¿Músculo?... ¿qué más?
No señorita, no, músculo no, Muscleto, Muscleto Revollo.
Perdone usted señor Revollo.
No se preocupe... y llámeme Muscleto, si lo desea.
No se si debo, podría ser su secretaria en un futuro.
Uy, no creo que pase la entrevista, es la cuarta este mes.
Le diré al profesor Tante que está usted aquí.
Gracias señorita....
Espe, llámeme Espe.
Entonces... gracias señorita Espe.
De nada doctor Muscleto.

¿Ven ustedes?, así ha sido siempre mi vida... Se ha de comprender la animadversión que sentí hacia mi propio nombre todas aquellas veces que tuve que enfrentarme a la dichosa preguntita: ¿cómo dice que se llama?... ¡Ande a la porra, señor mío!

Qué mal despertar debió de tener mi santo padre el fatídico día que acudió al Registro Civil para inscribirme en él. Y miren ustedes que mi amada madre había sido clara: Anacleto, llámalo Anacleto. Sí, de acuerdo, Anacleto tampoco es un nombre especialmente bonito, lo sé pero... Ha de saberse que el mal día de mi padre no terminó, propiamente dicho, en el Registro, no no, para nada, más bien terminó al salir del edificio. Allí mismo murió, atropellado por el 56, el autobús a Villaverde. Habrase visto modo más incivilizado de morir... Uno podría pensar que Dios existe y que le castigó por el olvido, o la mala fe, o vaya usted a saber... quizás me llamó así porque quería morir y sabía que poniéndole ese nombre a un hijo, ¡tenía castigo divino asegurado!. La declaración del fallecimiento fue recordada, en la sección tercera del Registro: Defunciones, como una de las más rápidas en la historia del lugar. La declaración del nombre del neonato, en la sección primera, la de Nacimientos y general, también fue recordada... Yo, que me crié sin referente paterno, lo que más sentí siempre fue no poder preguntarle a mi padre porqué me hizo el feo de llamarme Muscleto...
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Clínica Longinos

El sábado ingresé en una Clínica de Psicoterapia Analítica, lo que viene siendo, en el argot, un manicomio para gente con pelas. Tranquilos, fue decisión mía, quería recuperarme. No había pasado buena semana, ya sabéis, la salud. Sin embargo, a pesar de todo, había decidido que: o ahora o nunca. Tenía que intentarlo.

Llegué al lugar el Sábado a primera hora. Una especie de cartel en la puerta indicaba que no me había equivocado. Enseguida me pusieron el traje obligatorio, una camiseta blanca con fotos inquietantes a uno y otro lado. Había otros internos que habían llegado el Viernes por la noche y los efectos de las primeras drogas se notaban en ellos. Me recibieron con alegría y con historias de alemanas forradas de papel de plata y deshollinadores pintados de azul que no acabé de comprender. ¿Estaría ocurriendo todo ésto?, ¿o acaso sería fruto de mi perdida imaginación?.

Por indicación de los médicos, pasamos la mañana haciendo deporte en un entorno de pinares. Me pareció ver un grupo de monjas entre los pinos, "¡Sor Angela, no se tire usted que no se ha colocado bien el arnés de seguridad! ¿Dónde está que no lo veo? ¡Lo tiene usted entre las piernas!" ... sin duda mi imaginación me estaba traicionando. Los menos fuertes pudimos librarnos del ejercicio, el resto no. A pesar de que la Clínica contaba con enormes zonas ajardinadas, la comida fue servida en un callejón. A esa hora nos colocaron a todos un recipiente en la mano que contenía un líquido de grato sabor. No sé cómo demonios estaba diseñado el cacharro, pero por mucho que lo intenté fue imposible vaciarlo. No pude librarme de él hasta el día siguiente. Los médicos trataron de entretenernos la tarde con trucos de magia. Nos reímos bastante, aunque yo ya dudaba si las risas eran culpa de la magia o de la droga. Mas tarde, por la noche, en un acto de locura extrema,... nos escapamos del lugar... sin cenar. Intentamos huir refugiándonos en un local del pueblo más cercano, pero fue inútil. Algo en las drogas acumuladas en el cuerpo durante todo el día hizo que sufriéramos alucinaciones colectivas. Hay quien asegura que un enano vestido de sevillana se subió encima de uno de nosotros y lo provocó con movimientos sensuales... Hay quien jura incluso que los zapatos del enano eran lo más feo que ha visto en toda su vida... "Por el amor de Dios, que alguien me saque de aquí", dije yo... Los médicos nos encontraron y nos llevaron de regreso a nuestra amada Clínica.

Con el amanecer del Domingo, la Clínica seguía allí... pero nosotros, los amigos de Álvaro y participantes en su despedida, nos fuimos escapando poquito a poco.... Si te vuelves a casar (Dios no lo quiera y el Diablo no lo permita), yo me apunto otra vez.... ;)

P.D.1: La Psicoterapia Analítica es una técnica de comprensión y tratamiento de los procesos mentales, así como de los fenómenos humanos interrelacionales...

P.D.2: ¿a quién se le ocurre organizar una despedida en un antiguo manicomio??¿?¿?¿?¿?¿?¿ ¡¡¡¡¡ inconscientes !!!!!
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Cromos cibernéticos

De niño uno se lanza a coleccionar casi cualquier cosa. Llaveros, chapas de colores, pins, rabos de lagartija, conchas de la playa,... De más mayores pasamos a coleccionar todo tipo de bodrios bajados del Emule. Y creo que de mucho más mayores volvemos a la infancia... En fin, la primera colección que recuerdo fue la de cromos del mundial 82, el de Naranjito. Aún conservo el álbum, y como era costumbre de la época, me faltan un par de cromos... :(

Todo esto viene a cuento porque los de la BBC han sacado una colección de cromos por internet. Contado en plan adulto, el señor David Attenborough (que es como se pronuncia Félix Rodriguez de la Fuente en inglés) ha seleccionado sus archivos de audio y vídeo favoritos y los ha colgado en la página web de la BBC. Ha creado pequeñas fichas de animales con información detallada sobre sus costumbres, habitats, estado de conservación, enemigos, etc. Así da gusto. Hablan del mayor zoológico on-line del mundo, pero no os dejéis engañar, en el fondo lo que ha hecho el señor Attenborough es compartir con el cibermundo su colección de cromos.

Thank you very much, Sir.

P.D.: ¡¡¡por algún misterio misterioso, los vídeos no son visibles fuera de la pérfida Albión!!!, God save the Queen!...
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V

"Who controls the past controls the future: who controls the present controls the past..."


Vitoria no está tan lejos del páramo como pudiera parecer. Ya sabéis, la falta de entradas en Madrid nos llevó allí para asistir al teatro. Mereció la pena a pesar de que, en estos tiempos de premios preventivos, ser crítico no esté de moda. 1984, la adaptación de Tim Robbins concluye con una recomendación:

"Control the present"

Y después de finalizar la representación, una imagen: el actor que representa a Winston en el escenario, con su ropa interior blanca, rodeado de esos feos hombres de negro... camina hacia el camerino tras la cerrada ovación (en Euskadi las ovaciones son cerradas y punto). Justo antes de bajar del escenario, Winston (o el actor, no lo sé), se gira hacia la platea, sonríe, y el actor (o Winston, no lo sé), hace el signo de la victoria con los dedos de su mano... con 1+1=2 dedos de su mano...
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Recambio climático

Andaba pensando en bolsas de basura reciclables, bicicletas en los vagones del metro, campañas de concienciación social, abaratamiento de las energías renovables, inversiones en investigación, etc etc... y se me ha ocurrido que, visto lo visto, lo que este planeta necesita es un recambio climático para dar la vuelta al cambio climático que se nos ha venido encima... ¿no te parece?
(picad en la imagen para no dejarse la vista leyendo...)


¡Anda, mira tú!...¡otra votación en Copenhague!.... éso sí, eh... ¡una """votación""" que sí le va a afectar a todo el mundo!... ¡A ver si la ganamos! y a ver si alguien nos informa y todos, todos, todos, nos enteramos, Hipo, Popo, Pota, Tamo, Tú y Yo...




P.D.: Las viñetas son de Ramón, y aparecen todos los días en El País.es.
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Opciones

Este Sábado mi vida tenía dos opciones. Una era alegre y dicharachera: parranda garrapatera en una plaza de toros. La otra era más tranquila y, posiblemente, menos jaranera. En lo alto de Madrid, azotea del Círculo de Bellas Artes, tocaba Jorge Pardo, flautista y saxofonista mezclador de jazz y flamenco... o al menos eso dicen los que saben de música. ¿Qué hacemos?, todo iba a depender del estado de ánimo previo...

Opción A




Opción B




... Nunca había visto el centro de Madrid desde tan arriba. Yo, que de música entiendo poquito, me limité a escuchar y a disfrutar del sonido, del ritmo, de las luces de la ciudad, de la luna llena, y de la esperanza, pequeña sustituta de la alegría que no encontré en las alturas...
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Detrás del muro

Hay una muro en el camino al trabajo. Enorme tapia de hormigón que aparece en la cuneta de la carretera, durante dos o tres kilómetros. He pasado por allí cientos de veces, lo veo a la venida y lo olvido a la vuelta. Un lugar convertido en lienzo de grafiteros de barrios pobres... muchas letras indescifrables salvo para sus propios autores y algún que otro dibujo. Uno especialmente vivo, un gran oso pardo abriendo sus fauces, devorando todos los coches que por allí circulan. Me fijé mucho en ese dibujo antes de irme a Canadá...

Así era el muro hasta hace unos días. En algunas zonas, pocas, el muro se ha caído... o más bien, da la impresión, lo han derribado. Ahora puede verse lo que hay detrás de él, como si una ventana se hubiera abierto para descubrir su secreto. Y su secreto son chabolas. Un erial detrás del muro, y poco cemento y mucha chapa, y ropa tendida, y furgonetas, y niños jugando... No sé cómo se siente uno al descubrirlo... supongo que estúpido por pensar que en una ciudad pueden existir hermosos lugares detrás de los muros.... quizás triste por lo que ve y no alcanza a comprender...

¿Y ahora qué?, levantarán el muro y todos los que por allí pasamos nos olvidaremos, o, dirán que, ya que el muro se ha caído... los que viven detrás del muro se busquen otro lugar.... No lo sé. Me quedo con algo que alguien dijo alguna vez:

"Andaríamos mejor si no fuera porque hemos construido demasiados muros y no suficientes puentes."
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Historias infantiles (I)

Hace unas semanas, escribiendo en el blog de Neshie sobre los miedos infantiles, recordé algunas anécdotas de cuando niño... Algunas son graciosas, otras sangrientas, otras simplemente son pequeñas historias del niño que fui... Quizás cuente algunas aquí...

He sido incapaz de recordar qué cosas me daban miedo cuando era niño... Mi casa estaba a las afueras del pueblo, la calle no siempre estuvo asfaltada, y las luces, muchas veces, apagadas. La oscuridad fastidia, porque no ves, pero no me daba miedo, éso sí lo sé... Desde el patio de mi casa se veía el edificio de la Fábrica de Harinas. Supongo que tiene un nombre, alguna vez lo supe, pero ahora no lo recuerdo. Desde los dos ventanales del último piso de la Fábrica se tiene una perspectiva magnífica de nuestro corral. Siempre fue así y como veis en la foto, sigue siendo así. Es fácil imaginar que, desde esas ventanas alguien te espía, te observa, te vigila, durante la noche.... Pero no. Jamás imaginé esas historias de miedo. Quizás era porque me llevaba bien con los trabajadores de la Fábrica, o quizás fuera que ellos me tenían miedo a mi, o más bien a Gogó, nuestro pastor alemán... o quizás era un niño sin imaginación.... o puede que, la Fábrica no me diera miedo porque, si picas en la foto y te fijas bien, sobre el edificio, muy por encima del edificio, también pueden verse las estrellas...

P.D.: la siguiente historia será sobre unos huevos y un tejado... :P
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1984

"1984", la famosa novela satírica de George Orwell, llega a los escenarios de Madrid y yo no tengo entradas... Tim Robbins ha hecho una adaptación teatral de esta obra y yo no tengo entradas.... ¿Ya he dicho que no tengo entradas?....

Orwell presenta un tiempo dónde el control social es fruto de la manipulación de la verdad y el uso del terror. Control social a través de un nuevo lenguaje que elimina las palabras inútiles al pensamiento permitido, control social a través de ideas como el doblepensar: "dos creencias contrarias albergadas a la vez en la mente", control social a través de la Policía del Pensamiento, que detiene a los "ciudadanos" que "piensan" en cosas que van en detrimento de las consignas del Partido, del único Partido, del Gran Hermano.... que todo lo ve, que todo lo oye, que todo lo controla... Y sin embargo, 1984 podría considerarse una verdadera historia de amor...

Hace unos años, no muchos, leí la novela... vomité al terminarla. Hay libros que, como dijo Cefe en este mismo foro, te entretienen, o te enseñan o te evades con ellos, o las tres cosas... 1984 me inquietó, me hizo rabiar, me ilusinó, me dio esperanzas, y me las quitó, me asustó, y finalmente, 1984 me dio arcadas... Deseé que terminara rápido, pero no lo hizo. Terminó a las 6 de la mañana de una noche de invierno...

En fin, no tengo entradas para Madrid, creo que ya lo había dicho... pero doy ideas, eh... la obra se representará en Barcelona y Vitoria... ¡ahí lo dejo!

P.D.1: un interesante enlace a la película y a un "audio book" de la novela (en inglés).
P.D.2:

WAR IS PEACE ~ FREEDOM IS SLAVERY ~ IGNORANCE IS STRENGTH
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Abonar.... ¡hay que abonar!

España-85-Serbia-63... Campeones de Europa.... y como abonar, hay que abonar.... aquí os dejo el vídeo del Estudiantes llamando al personal... Hace un par de años, cuando estuvimos a punto de descender, se inventaron la campaña "Quenobajamos.com". Grabaron un vídeo del capitán del equipo, enterrado... pero aún vivo... en plan Hitchcock. Mirad lo que se les ha ocurrido para animar a la afición de cara a la nueva temporada. Jugadores de todas las categorías... Subrealismo y humor... ¿a qué os recuerda?:



Si quieres baloncesto del bueno, ver a tu equipo ganar siempre, con jugadores megaestrellas y patrocinadores de lujo... entonces no te hagas del Estu. Pero si quieres emoción, disfrutar de un mate de vez en cuando, de un par de triples sobre la bocina, de algunos buenos partidos y de un sin vivir al final del año... entonces ¡el Estu es tu equipo!...

¡Es tu dian tes!
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Cabintec

He pasado estos últimos días subido a la cabina de un camión de mentira... Desde hace un par de años participo en un proyecto que lleva por título "Cabintec: Cabina Inteligente para Transporte por Carretera". La idea de los participantes (centros de investigación, universidades, empresas, ...) es diseñar un camión dotado "con tecnologías inteligentes, capaces de detectar el comportamiento del conductor (hábitos saludables frente a conductas de peligro en el contexto de una conducción segura), así como el estudio de los parámetros que caracterizan al vehículo y al conductor en los instantes previos a un accidente". Dentro del proyecto nuestra tarea es pequeñita, pero implica que, de vez en cuando, nos subamos a un simulador de camión y pasemos un montón de horas conduciendo, grabando, tomando datos... Es como la play station, pero a lo bestia, muy muy realista... terminas convencido de estar subido a un camión de verdad camino de Tolosa. Los peores sustos te los llevas cuando estás conduciendo tan ricamente y algún incauto se cruza frente a la cabina... ¡¡¡Aparta de ahí!!!, o abre la puerta del simulador... ¿pero qué haces hombre, cierra la puerta que nos matamos?!!!!!, o te dice algo por los altavoces.. ¿quién me habla?. Ayer, después de 4 horas dale que te pego, me dieron ganas de salirme de la carretera... imaginé que llevaba de copiloto a mi amigo Jose... decía lo mismo que la última vez que anduvimos con un coche fuera de cualquier camino... "tú sigue, qué es un patatar..."... ¡Pobre patatar!
Saludos desde San Sebastián
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Peinando el viento


Coger aire... Amanecer de espaldas al Monte Igueldo...
Soltar aire... A mi derecha una ciudad que no tiene pereza en el despertar...
Cervical... Frente a mi la silueta, cada vez más evidente, del Monte Urgull...
Dorsal.... A mi izquierda el mar, con pequeñas luces en la lejanía, luces que un "parameño" como yo, no sabe comprender...
Lumbar.... Junto a mi, el viento y su peine... ¡a quién se le ocurre!

Respirar... San Sebastián, Donostia, "una ciudad que termina en un absoluto, que es el mar"

En otro ratito os contaré qué hago aquí...
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