MR (X)

Querido hermano Teo,

te escribo para contarte las nuevas de este lugar que me acoge desde hace unos años. ¿Recuerdas mi última misiva? Pues bien, te cuento que al final me quedé en el pueblo, agazapado como liebre rodeada de podencos. Y aquí sigo. La podenca (me perdone la buena moza por semejante palabro) no ha vuelto a aparecer y yo, poco a poco, he ido saliendo de mi escondrijo... Quizás ha tomado mi silencio por respuesta y ha desistido, ¿qué se yo? El susto no me lo quita nadie, pero ¡hay que vivir!

Hablando de sustos... hace no mucho que hubo un terremoto en el pueblo. A buen seguro hubísteis de sentirlo en la Capital. En el pueblo no hubo heridos pero cayó, de uno de los altares de la Iglesia, la única virgen que teníamos (en la Iglesia, se entiende). Los daños son incalculables, pero cómo los devotos de la virgencita son muchos, han estimado que ni aunque el mismísimo obispo vendiera el obispado con todos sus bienes dentro tendríamos para pagar los desperfectos. Al parecer se trata de una talla de cuando reinaba Carolo. No te lo sé decir, en el pueblo no se habla de otra cosa, pero yo hace tiempo que no piso por lugares santos y los campos santos trato de evitarlos. Ya sabes que no me hace bien pensar en el porvenir. 

En fin, que me desvío del tema del terremoto. Ha sido gran noticia en el pueblo porque ha salido el Cristeto en la radio. Te digo donde para que tú mismo lo puedas escuchar:

Por aquí no hemos entendido del todo la mofa que se traen los de la Capital... Debe ser que no están acostumbrados al habla. Aquí todos hablan poco más o menos así... En fin, la Juana dice que estuvo mu'bien.

Se despide de ti, tu hermano que te aprecia,

Muscleto.

P.S.: ¿has visto que esta vez no te he pedido nada? Las cosas, sin ir mejor, van... ¡qué no es poco!

(The Fight) El combate. (y II).

"Hablar del Rumble in the jungle, la pelea Ali-Foreman de 1974, es hacerlo de política, de raza, de literatura, de historia, de religión y de deporte. Nunca dos tipos subidos al ring significaron tanto. Y nunca un combate de boxeo fue mejor contado."

Quique Peinado

Revista Rolling Stones.

El combate comenzó de manera inesperada: directos de derecha. Alí estaba golpeando a Foreman de un modo brutal. Eso no se le hace a un campeón... Durante todo el combate Alí, que era un bocazas, no deja de mandar mensajes a Foreman (¡Golpea más fuerte!, ¡¿eso es todo lo que sabes hacer?!)

"Los campeones no golpean a otros campeones con la derecha. Por lo menos no en el primer asalto. Se trata del golpe más difícil y peligroso. Difícil de propinar y peligroso para uno. En casi todas las posiciones, la mano derecha tiene que recorrer un trecho más largo, por lo menos treinta centímetros más que la izquierda. Y los boxeadores calculan las distancias en centímetros. Durante el tiempo que emplea la mano derecha en recorrer esta distancia adicional, se produce la alarma en el adversario y este inicia el contraataque."

 
En el siguiente asalto Alí estableció la táctica que emplearía en el resto del combate. Arrinconado contra las cuerdas, apoyado en ellas, en un ángulo de 20 grados, protegiéndose de los ataques de Foreman y golpeando con fuerza a la menor oportunidad.... nada de bailar (como era su costumbre), nada de "Vuelo como una mariposa, pico como una abeja"... nada de eso. Alí va ganando, a los puntos pero va ganando, sin embargo no hay manera de dominar a Foreman... ¡es una bestia! dispuesto a aguantar todo lo que Alí tenga para él, esperando su oportunidad para darle pasaporte al infierno.


"Alí se apartó de las cuerdas en el más decidido abrazo de toda su vida, con ambos guantes comprimidos contra la nuca de Foreman. En el blanco de los ojos de Alí se observaba la vidriada expresión del combatiente que acaba de ver volar por el aire un brazo amputado a causa de una explosión. ¿Con qué clase de monstruo se estaba enfrentando?"

 El quinto asalto, (dicen) uno de los mejores asaltos de la historia del boxeo:

"Dado que no existe mayor placer para un deportista que el de imponer su estilo al de sus adversarios, Alí intentaría despojar a Foreman de su último orgullo, George era un verdugo, Alí lo haría mejor. Pero, ¿cómo se ejecuta a un verdugo?"

Y hubo que esperar un par de "anodinos" (y brutales) asaltos hasta llegar al definitivo octavo asalto. Así lo narra Mailer:

"Faltando veinte segundos para el final del asalto, Alí empezó a atacar. Basándose en su intuición, en la intuición de sus veinte años como boxeador, con toda la acumulación de conocimientos y todo lo que había aprendido acerca de lo que se puede y no se puede hacer en cualquier instante en el cuadrilátero, eligió precisamente ese momento t, apoyado contra las cuerdas, golpeó a Foreman con la derecha y la izquierda y después se incorporó para soltarle un golpe con la izquierda y otro con la derecha. En este último golpe utilizó una vez más el guante y el antebrazo. Fue un golpe que dejo a Foreman medio atontado, obligándolo a inclinarse, tambaleándose, hacia adelante. En aquellos momentos, Alí le golpeó el lado de la mandíbula con el guante derecho y se apartó rápidamente de las cuerdas, para que Foreman quedara junto a estas. Por primera vez en toda la pelea había cruzado la lona en uno de sus ataques a Foreman. Ahora descargó sobre este una combinación ed golpes tan rápidos como los del primera asalto, pero más seguidos y más potentes; Foreman fue alcanzado por tres fabulosos directos de derecha consecutivos, y después por uno con la izquierda y, por unos instante, se dibujó en su rostro la conciencia de que estaba en peligro y tenía que ir en busca de su última protección. Su adversario le estaba atacando y a la espalda de este no había ninguna cuerda. Qué dislocación: ¡Se habían invertido los ejes de su existencia! ¡Él se encontraba contra las cuerdas! Y, entonces, un enorme proyectil exactamente del tamaño de un puño encerrado en un guante se hundió en mitad de la frene de Foreman, el mejor golpe de toda aquella sorprendente noche, el golpe que Alí se había guardado para su carrera. Los brazos de Foreman flotaron hacia un lado como los de un paracaidista al saltar de un avión y, a partir de aquella posición doblada, Foreman intentó dirigirse hacia el centro del ring. Sus ojos permanecieron fijos en Alí, mirando a este sin odio, como si Alí fuera el hombre que mejor conociera del mundo y tuviera que verlo el día de su muerte. El vértigo se apoderó de George Foreman y le hizo girar. Con la cintura doblada en aquella incomprensible posición y sin dejar de mirar ni por un instante a Muhammad Alí, empezó a tambalearse y a tropezar como si quisiera evitar caer. Su mente era sostenida por unos imanes tan poderosos como su campeonato, a pesar de lo cual su cuerpo buscaba el suelo. Cayó como un mayordomo de metro ochenta de estatura y sesenta años de edad que acabara de escuchar una trágica noticia; sí, cayó den dos prolongados segundos; el campeón cayó por etapas y Alí lo rodeó en circulo cerrado con el guante dispuesto a alcanzarlo una vez más, pero no hubo necesidad y el guante se convirtió en una íntima escolta de Foreman en su camino hacia el suelo".

Y así ocurrió:

Norman Mailer estuvo en Kinshasha y escribió lo que vio y sintió. El reportaje, tan legendario como el combate, fue publicado en dos partes en la revista Playboy en mayo y junio de 1975, ¡Qué tiempos aquellos en los que para leer de boxeo había que comprar la Playboy!...

Saludos

P.D.: poco después de la pelea, George Foreman se hizo predicador. Alí volvió a ser campeón por tercera vez en 1978.

Cultura en tarros pequeños

Fin de semana cultural. Primero visitamos una pequeña librería con un árbol plantado en medio y con margaritas creciendo en el techo (¡qué cosas!) para la presentación de un libro: "Lolita y los sonidos de la granja", de Eva María Grey. Historia de una oveja con deseo por descubrir los sonidos de los animales... ya sabéis, eso de "La vaca muge, el caballo relincha, la gallina cacarea y el elefante.... el elefante... ¿qué hace el elefante?".... El libro está ilustrado por Eva con animales hechos de plastilina. Y como todo el mundo sabe, a los niños les encanta la plastilina!!!!!

Después al teatro: "Juan Feroz y Lobo López". Acudimos atraídos por la historia de un lobo vegetariano, un cazador especulador inmobiliario, unos cerditos histéricos, una caperucita flowerpower... todo muy "modernista" y poco convencional. Y nos encontramos con la sorpresa de conocer (el mundo es un pañuelo) a los artistas: Hilando Títeres. Yo creo que los niños presentes en la función de marionetas y títeres de mesa se lo pasaron requetebien... aunque les dejó fuera de juego eso de que el malo, por una vez, no fuera el lobo.

La cultura, al parecer, también se esconde en las pequeñas historias narradas por titiriteros y en los sonoros cuentos ilustrados con plastilina.

Saludos

Confieso que he leído. Cervantes ha muerto. D.E.P.

"Éste que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada, de alegres ojos y de nariz corva, aunque bien proporcionada; las barbas de plata, que no ha veinte años que fueron de oro, los bigotes grandes, la boca pequeña, los dientes ni menudos ni crecidos, porque no tiene sino seis, y ésos mal acondicionados y peor puestos, porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el cuerpo entre dos extremos, ni grande, ni pequeño, la color viva, antes blanca que morena; algo cargado de espaldas, y no muy ligero de pies; éste digo que es el rostro del autor de La Galatea y de Don Quijote de la Mancha, y del que hizo el Viaje del Parnaso, a imitación del de César Caporal Perusino, y otras obras que andan por ahí descarriadas y, quizá, sin el nombre de su dueño. Llámase comúnmente Miguel de Cervantes Saavedra. Fue soldado muchos años, y cinco y medio cautivo, donde aprendió a tener paciencia en las adversidades. Perdió en la batalla naval de Lepanto la mano izquierda de un arcabuzazo, herida que, aunque parece fea, él la tiene por hermosa, por haberla cobrado en la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver los venideros, militando debajo de las vencedoras banderas del hijo del rayo de la guerra, Carlo Quinto, de felice memoria".  

Novelas Ejemplares

Miguel de Cervantes Saavedra

Iba a hablar de boxeo pero la actualidad se impone. Hace unos días me enteré que Shakespeare está vivo. Al parecer, cada año se estrenan nuevas adaptaciones de sus imperecederas obras; el Teatro Globe está en activo; los escolares ingleses (y de medio planeta) leen sus obras, tanto las comedias como los dramas. Bien por Mr. William. De todo eso me enteré el día que unos señores pagados por otros señores pagados por mí, descubrieron que Miguel de Cervantes Saavedra está muerto. Según tengo entendido don Miguel fue un tipo sencillo, que vivió humildemente y murió y fue enterrado en un lugar sencillo. Y ahora, tanto tiempo después, se les ha ocurrido a los mandamases que hay que desenterrar... pues vale... Y van y encuentran unos huesos en los sótanos de la iglesia donde, según los documentos de la época, estaba enterrado don Miguel. Y claro, como no hay nada más, pues dicen que al menos hay huesos donde se supone que tenía que haber huesos... pero que, claro, no hay manera humana de discernir si los huesos son de don Miguel o de Ritalacantaora...

La búsqueda al menos ha servido para que todo el mundo se ponga a revisar al bueno de don Miguel. Y ahora viene lo "sorprendente": en las radios y periódicos uno confiesa que nunca leyó el Quijote,... y el otro le responde que bueno sí, a trozos... y el de más allá dice que tal vez, pero que no se acuerda de nada... ¡manda huevos! En resumidas cuentas.... Cervantes está muerto, bien muerto y ahora... ni siquiera está enterrado.

Pues yo voy a confesar: una vez, teniendo veinticinco años, en pleno uso de mis facultades mentales y sin que nadie me lo pusiera de deberes... leí "El Ingenioso Hidalgo Don Quixote de la Mancha". Del tirón, de primera a última página. Por lo que decían en la radio donde escuché dar la noticia de la muerte de Don Miguel, debo ser de los pocos hispánicos en conseguir semejante logro. Supongo que la culpa es del sistema, supongo, pero también intuyo que la cultura (sea lo que sea eso de la cultura) sería completamente diferente si el Quijote se leyera, se releyera y se estudiara más de lo que se hace. A fin de cuentas hemos sido, somos y seremos, un país de soñadores soñando con un mundo mejor, aunque ese mundo solo exista en nuestra cabeza loca.

Dicho lo cual, hago un llamamiento: una de dos... o dejan en paz a Don Miguel, D.E.P. y punto en boca... o lo resucitan con todas las de la ley, ¡cultura a tutiplén en el Barrio de las Letras!... por favor. Abogo por lo segundo, apuesto por lo primero.

Saludos

Irish Heartbeat. Van Morrison

Todos aquellos que alguna vez sentimos latir nuestro corazón en la vieja y verde Irlanda vamos a celebrar San Patricio con un poquito de música: Irish Heartbeat, cantada a duo por Van Morrison y Mark Knopfler, en el nuevo album "Re-Working the Catalogue” de duetos del músico norirlandés (a la venta el 24 de Marzo).

Oh won't you stay

Stay a while with your own ones
Don't ever stray
Stray so far from your own ones
Cause the world is so cold
Don't care nothing for your soul
That you share with your own ones

Don't rush away
Rush away from your own ones
Just one more day
One more day with your own ones
Cause the world is so cold
Don't care nothing 'bout your soul
That you share with your own ones

There's a stranger
And he's standing at your door
Might be your best friend, might be your brother
You may never know

I'm going back
Going back to my own ones
Come back to talk
Talk a while with my own ones
Cause the world is so cold
Don't care nothing 'bout your soul
You share with your own ones

Oh won't you stay
One more day with your own ones
Don't rush away
Rush away from your own ones
This old world is so cold,
Don't care nothing for your soul
You share with your own ones

Cheers!!!!

(The Fight) El combate. I.

"Tal vez todas las enfermedades estriben en una ausencia de comunicación entre la mente y el cuerpo. Ello es indudablemente cierto en el caso de una enfermedad tan rápida como es el knock out. La mente ya no puede transmitir ningún mensaje a las extremidades. El límite de esta teoría, expuesta por Cus D'Amato cuando era el entrenador de Floyd Patterson y José Torres, señala que un púgil con auténtico deseo de vencer no puede ser noqueado si ve venir el golpe, porque en tal caso no experimenta ninguna dramática ausencia de comunicación. El golpe puede causarle daño, pero no dejarlo fuera de combate."

Nueva entrega en nuestra serie de entradas sobre boxeo. Esta vez hablamos de literatura y concretamente de un libro, posiblemente el mejor libro sobre boxeo jamás escrito: (The Fight) El combate, de Norman Mailer, un tipo con una vida digna de ser contada: cocinero de guerra, inspirador de Jim Morrison, biógrafo de Lee Harvey Oswald, seis veces casado, nueve hijos... El combate habla sobre boxeo, en particular sobre un combate de boxeo, uno con nombre y apellidos: Rumble in the Jungle (El Rugido de la Selva), un hito deportivo, un acto político, un hecho histórico.

Allá por 1974 se enfrentaron George Foreman, campeón de los pesos pesados y Muhammad Alí, desposeído de su título por negarse a luchar en la guerra de Vietnam. Y por aquellas cosas del destino, se fueron a pelear a un país recién creado: el Zaire, para mayor gloria del nuevo dictador Mobutu Sese Seko Nkuku Wa Za Banga ("El guerrero todopoderoso que, debido a su resistencia y voluntad inflexible, va a ir de conquista en conquista, dejando el fuego a su paso", traducción casi casi literal)...

Los expertos, que en esto del boxeo son multitud, consideraban que nadie podría soportar el brutal ataque de Foreman, cuyas ocho peleas anteriores no habían pasado más allá del segundo asalto. George Foreman, 25 años, 40 triunfos en 40 peleas (37 por KO). La idea generalizada en las apuestas era que Alí no pasaría del tercer asalto:

"Poco antes de salir hacia el ring, Foreman juntó las manos con los componentes de su compañía pugilística - Dick Sadler, Sandy Saddler y Archie - en una especie de plegaria ritual que llevaban practicando (en ocasión de todos los combates) desde que Foreman se había alzado con el título de campeón en Jamaica -  escribió Plimpton -. Ahora volvieron a juntar las manos en el Zaire, y hasta Archie Moore, que mantenía la cabeza inclinada, empezó a pensar que tal vez fuera conveniente que rezara por la seguridad de Muhammad Alí. Y me dijo lo siguiente: "Estaba rezando con toda sinceridad para que George no matara a Alí. Sentía que era muy posible que así ocurriera"".

Muhammad Alí, antes Cassius Clay, 32 años, 44 victorias y dos derrotas, se había ganado el corazón de África que latía al grito de "¡Alí boma ye!" (¡Alí, mátalo!)

A las 3 de la mañana (10 de la noche en Nueva York) del día 30 de Octubre de 1974 en el estadio 20 de Mayo de Kinshasa (testigo de sangrientas represiones políticas), con un cielo amenazando lluvias torrenciales, comenzaron las hostialidades... 

Continuará.

Boxeo, ese deporte tan violento

Tengo un tío que hizo la mili en Sidi Ifni, y ese hecho, fortuito y posiblemente desafortunado, ha marcado mi relación con el boxeo... vais a ver. Sidi Ifni es una ciudad marroquí que hace unos 50 años era española. Mi tío tuvo la mala suerte de ser destinado a un territorio que los marroquíes querían "reconquistar". Y tuvo la desdicha de pasar una noche tumbado en una colina, frente al desierto, con un fusil apuntando a la nada, esperando que llegara "el enemigo"... El enemigo nunca llegó y, viendo los libros de historia, mi tío se libró de una buena. En fin, desde esa época mi tío siempre lleva encima una navaja (grande), y no le culpo. Yo, por si acaso, llevo una en el coche y otra en el bolsillo de la mochila cuando salgo al campo... solo por si acaso... Pero si yo hubiera vivido una situación como la mili de mi tío, igual siempre llevaba encima un AK-47... ¿Qué queréis que os diga?, en cuestiones de "echarle huevos a la vida" me fío de mi tío. Y a él le gusta el boxeo... dice que es el único deporte que merece la pena aprender... junto con el kárate... y como no dan kárate en la tele... mi tío, de vez en cuando, ve boxeo en la tele. Y a mi me parece fenomenal. Yo sigo intentando pillarle el truco. He de reconocer que me siento atraído por algo que no celebra partidos, encuentros o torneos... no, en el boxeo se organizan veladas, y según la RAE, una velada es una "reunión nocturna de varias personas para solazarse de algún modo", ¡no me digáis que no mola!

Esta es la primera de una serie de entradas sobre boxeo, ese deporte tan violento. El motivo principal es que quedan tres semanas, tres, (y un mes)... para la gran velada.... Floyd "Money" Mayweather vs. Manny "Pacman" Pacquiao, "la pelea más cara de la historia". Por lo que pueda pasar...¡No os lo perdáis!

Seguiremos informando.

Persépolis

«En tu vida conocerás muchos tontos. Si te hacen daño, recuerda que es porque son estúpidos. No respondas a su crueldad. No hay nada peor que la amargura y la venganza. Muestra tu dignidad y tu integridad».

Persépolis.

Marjane Satrapi

Persépolis, nuestra nueva recomicdación, es la historia autobiográfica de Marjane Satrapi, escritora, dibujante, iraní. La novela narra la historia de cómo vivió y creció en un régimen fundamentalista islámico. Cambios sociales y políticos vistos a través de los ojos de una niña, una adolescente, una adulta, crítica, mordaz a veces, sensata casi siempre y humana, muy humana.

Es un comic viejuno, ya tiene unos años y unos miles de ejemplares vendidos. Dicen que es el primer comic iraní de la historia... ¡manda huevos! Además ha sido ampliamente premiado a lo largo de todos estos años... Yo, de natural esquivo a los premios, siempre he pensado que la combinación iraní-mujer-dibujante-críticapolíticosocial eran mejores explicaciones para un premio que la calidad del comic en sí mismo. Además, siempre me había echado para atrás lo cutre de los dibujos. No me gustan las novelas en blanco y negro... La propia Marjane dice que "al principio dibujaba fatal"... bueno, tampoco es que al final la cosa mejore mucho... Pero la novela se sostiene por la propia historia que narra. La historia del siglo XX en Oriente Medio. Y siendo la historia de un país que se va al carajo quizás no sea tan descabellado maldibujarla en blanco y negro.

Tomando como referencia a Marjane, viendo lo que hacen estos tipos del Estado Islámico cerca de esas tierras, uno no puede por menos que pensar en cómo será la vida de la gente corriente. Conviene recordar de detrás de todas las guerras hay personas, daños colaterales los llaman... personas que lo único que desean es vivir, libres y en paz, recordando quienes son, orgullosos de su pasado y buscando, ¿cómo no?, un futuro mejor.

Saludos