Navidad

Posiblemente la mejor canción de Navidad jamás cantada:




It was christmas eve babe
In the drunk tank
An old man said to me: won't see another one
And then they sang a song
The rare old mountain dew
I turned my face away and dreamed about you
Got on a lucky one
Came in eighteen to one
I´ve got a feeling
This year´s for me and you
So happy christmas
I love you baby
I can see a better time
Where all our dreams come true.

They got cars big as bars
They got rivers of gold
But the wind goes right through you
It´s no place for the old
When you first took my hand on a cold christmas eve
You promised me broadway was waiting for me
You were handsome you were pretty
Queen of new york city when the band finished playing they yelled out for more
Sinatra was swinging all the drunks they were singing
We kissed on a corner
Then danced through the night.

And the boys from the NYPD choir were singing Galway Bay
And the bells were ringing out for christmas day.

You´re a bum you´re a punk
You´re an old slut on junk
Lying there almost dead on a drip in that bed
You scumbag you maggot
You cheap lousy faggot
Happy christmas your arse I pray god it´s our last.

And the boys of the NYPD choir's still singing Galway Bay
And the bells were ringing out
For christmas day.

I could have been someone
Well so could anyone
You took my dreams from me
When I first found you
I kept them with me babe
I put them with my own
Can´t make it out alone
I´ve built my dreams around you

And the boys of the NYPD choir's still singing Galway Bay
And the bells are ringing out
For christmas day.

Feliz Navidad a todos...

Ausencia

El principal problema que tienen las personas especiales es que viven en este mundo, y este mundo es, en su mayoría, un lugar vulgar. Como consecuencia suelen ser unos inadaptados, o bien, si se adaptan a su entorno, de vez en cuando escapan, de algún modo, vete tú a saber a qué lugar. Creo que es inevitable... si te acomodas completamente a la realidad que nos rodea, ¿cómo diablos vas a conseguir ver lo que otros no ven? ¿cómo sentir lo que otros no sienten? ¿cómo creer más allá de la razón?

Hoy he estado con una de esas personas especiales... estar, estar, yo sí estaba allí, pero antes de yo llegar esa persona había escapado, vete tú a saber a qué lugar. Estaba conmigo sin estar, y aún así me ha enseñado alguna lección, o al menos eso creo... Tengo toda la noche para olvidar mi enfadado porque hoy no me ha ayudado como otras veces. Tengo toda la noche para intentar entender cuál ha sido la lección que me ha enseñado su ausencia.

Enrique Morente

Llanto en la tierra, fiesta en el cielo. Ninguna palabra mejor que su voz:




P.D:

Blacksad 4: El infierno, el silencio

«Sartre afirma que el infierno son los otros. La frase es brillante, pero creo que refleja más un estado de ánimo que una verdad universal. Admito que los otros pueden hacerte la vida insufrible, pero también pueden ser tus compatriotas en el paraíso. Para mí el infierno es la nada. Un lugar sin mis amigos, sin música, sin palabras que estimulen la imaginación ni belleza que exalte los sentidos.»

¿Qué peor infierno para un músico que el silencio?... Nueva recomicdación. Ayer conseguí mi primer libro dedicado. Dedicado por sus dos autores: el guionista Jose Díaz Canales (que firmó y me dibujó un gato) y el dibujante Juanjo Guarnido (que firmó, me deseó suerte, y me dibujó un reportero con gorra), dos españoles triunfando en el sacro imperio francobelga del Tebeo. Tras 5 (cinco, CINCO..., ¡¡¡¡CINCO!!!!) años de espera, por fin tengo entre mis manos la nueva, oscura, y retorcida novela negra del más gatuno de los detectives. Esta vez la aventura sale de NY y se sumerge en el vudú, en los clubs de jazz y en la atmósfera barriobajera de la hermosa ciudad de Nueva Orleans. Si te gustan los animales y no sabes que regalarte estas navidades, no lo dudes, ojea cualquiera de los álbunes de Blacksad y disfruta de la elección del color de cada escena, de la variedad de cada viñeta y por supuesto, de sus gorilas boxeadores, lobos pintores, garduñas malolientes, zorros traidores, monas brujas, osos viciosos, tortugas poderosas, tigres endogámicos, ratas asesinas, lagartos terroristas, camellos traficantes, y de un gato, un gato muy elegante y astuto que responde, cuando le da la gana, al nombre de John Blacksad...

P.D.: una de las canciones que acompañan al comic, ojito al título: "Devil's gonna get you", y hasta aquí puedo leer...

Prohibido cantar

En Irán se prohiben muchas cosas porque sí, y si eres mujer, ni te cuento. En Irán, si eres mujer, tienes prohibido cantar en público. Y, como dice Javier Limón "¿me puedes explicar dónde está el límite? ¿cuándo deja uno de hablar y empieza a cantar?". Mujeres de Agua es un disco en el que un grupo de mujeres de aquí y de allá se han juntado para cantar, en público, en privado, y como les dé la gana... Y de paso, para pedir a los iraníes que se dejen de gilipolleces y permitan a las mujeres ser felices, a su modo, al modo que cada una elija.... por ejemplo, ¡cantando!

Sabéis que normalmente no cuento donde voy a ir, sino dónde he ido... cosas de la privacidad, supongo. Pues bien, día 13, Teatro Rialto Movistar, Gran Vía 54, Madrid.... Como diría Vicente, ¿sabéis contar?, ¡pues contad conmigo!... ¿quién se apunta?

P.D.: para los que quieran escuchar a mujeres cantando...

Sesión continua

"¿Acaso creen ustedes que se puede caminar por la calle así, sin documentación, sin cartilla de racionamiento, feliiiiiiiiiiiiices?"

Eso de la sesión continua me sonaba a los años 50... hasta ayer. Con el amigo Vicente me metí en una sesión continua en la Sala Berlanga... precisamente a ver un homenaje al director que da nombre al lugar...
Lo más difícil fue llegar hasta allí. A la altura de la Calle Princesa nos dimos cuenta de que en el programa que habíamos recogido en la SGAE (vete tú a saber qué coño hacíamos nosotros en la SGAE...), anunciaba un ciclo de cine nórdico submarino para esa misma sala a la misma hora a la que nosotros íbamos a llegar... ¡jodo!. Irresistible. Finalmente Vicente tenía razón y allí no sabían nada de vikingas en bikini... sino que proyectaban dos pelis del señor Berlanga. Por motivos ajenos a la voluntad de los presentes, la primera peli (Esa pareja feliz) la vimos cortada... es lo que tiene ver una peli de 1951... que a veces no se les ve la cabeza a los personajes... Por motivos intrínsecos a la voluntad de los presentes, la segunda peli (El verdugo), no la vimos...... sino que nos fuimos a ver cómo la Benetton de Treviso le daba una paliza al Estu... ¡malditos! ... A ver si un día de estos tengo tiempo y pruebo de verdad lo de la sesión continua... Eso sí, no esperéis grandes afluencias ni jovenzuelos en las butacas... Creo que ayer fue la primera vez en la que yo (que ya no me acuerdo de cuando cumplí los 30), era el más joven de la sala... ¡ah no!, espera, que estaba por allí Vicente... ¡hay que joderse!... Ahora, una cosa tengo clara, en cuanto reestrenen lo de las nórdicas submarinas... ¡me apunto!

Noviembre 2010

El día amanece oscuro en la Toscana, en los montes de la Garfagnana, en el pequeño pueblo de Pieve Fosciana. No se oye nada, silencio dentro, silencio fuera... silencio como no había escuchado en años. Abro la ventana y veo la niebla que baja de los Alpes para colarse entre los valles. Bajo a desayunar. Pero las escaleras me llevan lejos de Italia y aparezco en la Dordoña, en Eymet, en la cocina de Madame Camacho. El desayuno está listo. El café de puchero, los croasanes recién hechos, la mantequilla lista y la mermelada, casera, y la chimenea prendida..., me quedaría aquí todo el día... pero no puede ser. Salgo a pasear pero mis botas no pisan la Rue de L'engin, sino que aparezco en Kinderdijk. Un paseo entre canales, entre molinos, entre ciclistas holandeses, mientras poquito a poco, el perezoso sol de estas tierras intenta, y no consigue, ascender. Hermosa luz para unas fotos. Y ahora, un café, un capuccino en cualquier pequeño bar de Florencia. Y seguir paseando, quizás por las empinadas calles de un pequeño pueblo de la Liguria, con el cielo azul, muy azul, sobre tu cabeza, y las calles empedradas bajo tus pies, y la ropa blanca y limpia secándose entre las casas de las madonnas, y las casas, tan pegaditas unas a otras que parecen amantes subiendo la montaña, desde el mar, cogiditos de la mano. El día continua y hay que comer... ¿dónde?... con este tiempo otoñal lo mejor será algo caliente para el cuerpo... quizás una sopa de tomate en Delft, o quizás parar en un pequeño mercado francés, y comprar algún producto de la tierra, y gustarlo mientras los que lo cultivaron miran orgullosos el buen comer del viajero. Y alargar la sobremesa hablando con Francisca sobre el aquí y el allí, y sobre lo que sí y sobre lo que no, y sobre el vino y sobre la vida... Y ya que estamos, salgamos a recoger unas nueces en el nogal del vecino, que nos ha dado permiso y paseemos por la campiña Francesa, que para eso está, para pasearla y para disfrutarla. Y miremos más allá, y mirando veremos el atardecer cayendo sobre las hermosas torres de Sam Gimignano. ¡Qué día!, ¡qué hambre!, cena en la Ostería del amigo Andrea, en la Toscana, en Castelnuovo di Garfagnana... deja que nos alegre la noche con sus historias y sus vinos, y su mortadela, y su salami, y su parmesano, y la tortilla de la sua mamma. Y antes de irnos a dormir, recorramos las vacías salas del Palazzo Vecchio en Florencia, imaginando que detrás de cada esquina aparece Mr. Lecter, una vez más... de vuelta a las andadas... y que los pasos nos lleven a Lucca, la hermosa ciudad de nombre chiquitín, que la madrugada nos encuentre en la pequeña pensión de altos techos donde reposaremos de un Noviembre tan inesperado como hermoso.

Los Holandeses

Hay un dicho que dice que un holandés no puede irse a la cama sin hacer su putadita diaría. Quizás sea cierto, no lo sé. Los holandeses, tal y como yo los veo, son gente formal, ordenadamente desordenados, bastante dispuestos a la juerga, acostumbrados a la poca luz y con miedo a casi nada. Tienen el defecto de no comer demasiado bien. No sé muy bien el porqué, pero las comidas, en general, les salen... ¿cómo decirlo?.... sin gracia. Eso es, sín gracia, no es que sea mala comida, o que no tenga gusto, o que no le pongan empeño, no, es simplemente que no les salen platillos alegres. Si alguna vez venís a este país, mi recomendación culinaria sería: sopa de tomate (tomatensoep), a ser posible casera. De segundo, algo de carne a la brasa (esto es fácil de hacer), o salmón (tienen buen salmón). Para beber, cerveza, una tripel (por ejemplo la Leffe o la Karmeliet) le va bien a casi todo. Eso sí, la cerveza que sea belga, nada de chorradas locales estilo Heineken. Y de postre, pastel de manzana caliente.

Os dejo una fotos de unos molinos que me he encontrado caminando por ahí...


Saludos.

Escher

Escher era un tipo raro. Un artista holandés del siglo XX, de clase acomodada y dado a las imágenes imposibles. Quizás ya conocéis su obra, pero en cualquier caso, si alguna vez pasáis cerca de Den Haag (La Haya), no os perdáis su museo. Aprovechad para jugar con la prespectiva, con la óptica, con las imágenes imposibles y los inverosímiles ángulos... Eso sí, cuidado al volver a la calle... la realidad puede resultar muy desconcertante..

Un saludo desde The Netherlands...

Hoy aquí, ¿mañana donde?

A veces tengo semanas locas. Desde el domingo de la semana pasada, he dormido dos noches en Italia, cuatro en Francia, dos en España y dos en Holanda... Cuando hago estas cosas recuerdo dos personajes, dos situaciones que se mezclan en mis recuerdos... Por un lado, pienso en aquel inquietante personaje de "doce monos", que, al final de la peli (o al comienzo, en esa peli nunca sabe uno si va o viene...), reparte una toxina venenosa por medio planeta... Por otro lado, recuerdo al tipo que, cuando eramos niños, aparecía en las fiestas del pueblo vendiendo almendras garrapiñadas (algo muy típico en Valladolid y muy raro en el resto del mundo)... Es decir, se forma en mi cabeza la imagen de un inquietante almendrero que distribuye garrapiñadas venenosas por el planeta con el único fin de destruir la raza humana y devolver el "control" a la madre Naturaleza... ¡hay que joderse con los feriantes!

P.D.: algunas pequeñas fotos de mi paso por Holanda... en cuanto pueda me marcho a Delft...

Eymet 2010

Y volvimos a la Dordoña, y volvimos a encontrar el cariño en Eymet. Hace un año estuvimos en verano y lo disfrutamos como enanos... (recordando). Entonces dijimos que volveríamos en Otoño, en Primavera y en Invierno... Pues bien, hemos vuelto en Otoño y hemos prometido volver en Primavera y en Invierno... Esta vez hemos colaborado en la elaboración del foie gras de hígado de pato... Hemos disfrutado de los mercados, de las bodegas, de la repostería, de la charcutería, de los quesos, de .... uf... por Dios, que manera de disfrutar...


No se puede explicar con palabras los sencillos sentimientos encontrados en nuestro viaje. Al fuego de la chimenea de la casa de Matilde todo es más sencillo. Desayunos, comidas y cenas deliciosas que se alargan durante horas con la familia Camacho, disfrutando de viejas historias mil y una vez contadas y sin embargo, nuevas cada vez. Mi vida es mejor vida por tener a Matilde y Francisca en ella. Gracias.

P.D.: más fotos aquí...

Toscana (II)

Antipasto, fagiolis, funghi porcini, tartufo bianco, pecorino, ribollita, trippa alla fiorentina, crespelles, gelati, formaggio, cafe macchiato, limoncello, pizza, focaccia, farro, prosciutto, biroldo, panforte, faraona alle castagne con purea di castagne, tacchina ai pistacchi e arance con insalatina di agrami.... y todo ello en cantinettas, enotecas, gelaterias, osterias, ristorantes, trattorias, vinaionos...

como veis, un viaje de lo más gastronómico... Y digo yo... un país que come así de bien no puede albergar mala gente, ¿no?... o al menos, no puede albergar mucha mala gente...

saludos desde la noche florentina.

Toscana (I)

Bona sera, después de unos días incomunicado en la Liguria y la Toscana, por fín puedo conectarme. Es lo que tiene viajar sin rumbo... el camino no te suele llevar a lugares con internet. Por los más diversos motivos que imaginarse pueda, la mayoría de los grandes viajes que he hecho han sido en épocas del año poco dadas al turismo. En otoño, en la Toscana, se encuentran turistas japoneses, sí, pero pocos... y si encima la ciudad te sacia enseguida y necesitas disfrutar de los colorcitos de otoño en el campo, entonces encontrar un turista es mucho más difícil que encontrar una trufa blanca, o negra, o setas, o castañas (muchas castañas), o nueces, o... ¡ciao bambino!

P.D.: algunas fotos en picasa...

Viejas nuevas canciones. Dexy's Midnight Runners

Grupo británico formado a finales de los 70. Geno, tributo al cantante de soul Geno Washington que se convirtió en un clásico de los directos.

Si os ha gustado, buscad, de los Dexy's: "Tell Me When My Light Turns Green"... Qué coño, si os ha gustado, picad aquí:

De los de toda la vida

Aquí yo:

Aquí unos amigos:
de los de toda la vida.

¡Agua va!

El jueves por la noche el agua de la lavadora salía por el lavavajillas, el agua del lavavajillas salía por el fregadero y el agua del fregadero salía por la lavadora... La fiesta... agua por todos lados... Manolo y Juan se presentaron a las 11 de la mañana del día siguiente...

- Hala, ya estamos aquí... Pon esto aquí, aquello allí y lo de más allá, déjalo donde está.
- Vale Manolo.
- Buah... a ver cómo tienen esto... porque me lo puedo imaginar... pero a ver...
- Bueno, esto.... no sé...
- Ostras, mira como tiene la bajante... puag... hay que ver, mira Juan mira....
- ¿Tan mal está?
- Sucia
- Bueno, es que hace tiempo que no miramos la tubería por dentro...
- Na, Juan coño, ¡quítame la caja de aquí!
- Manolo, me habías dicho que la pusiera ahí.
- Coño, ya lo sé, pero ahora te digo que la quites.
- ...
- ...
- Vale.
- Bueno... pues ná... eh... aquí vamos a tener que meter la máquina...
- Vale, lo que haga falta.
- ¿Seguro?
- ¡Yo que sé!, ¿tan malo es meter la máquina?
- No, no, yo... lo que usted diga...
- Más bien será lo que diga usted, que para eso sabe de lo que estamos hablando ¿no?
- Juan, bájate a por la máquina y coño... ponme esa caja ahí...
...

una hora después ya no salía agua ... ni funcionaba el lavavajillas.... Mañana viene un "técnico" para arreglarlo... ¡Dios mío!..

P.D.: creo que Juan era el "típico" Ingeniero Aeronáutico que ha perdido su trabajo por la crisis y ahora curra con su cuñao Manolo... del que siempre se reía porque, el pobre, era fontanero.... y claro, ahora Manolo, el fontanero putea a Juan, el cuñao con estudios de tercer ciclo...

Canciones que se quedan

Hoy es uno de esos días en los que, sin venir a cuento, una canción se mete dentro de tu cabeza y no hay manera de sacarla... Comparto con vosotros esa canción, sin más:

El curioso incidente del pequeño pueblo menguante

Desde este blog nos fijamos mucho en los contrastes de la vida. Hace unos años construyeron en los madriles 4 rascacielos y ahora, cuando te acercas a la ciudad, ésta parece más grande, mucho más grande. Madrid ha dado un estirón. Creo que en Barcelona ha pasado algo parecido con una especie de edificio/cipote/pene/polla/rabo... gigante... En fin, las ciudades crecen impúdicas... sin miedo al fracaso. Y sin embargo, a modo de contraste, mi pequeño poblacho se hunde poco a poco. Parece ser que hay un dinero que hay que gastar para que un presidente con nombre de fabricante de cubrepinreles perpetúe su mandato... En la mayoría de los pueblos no han sabido qué hacer con ese dinero. Mi pueblo no es una excepción. Una de las cosas que se les ocurrió a las cabezas pensantes del Ayuntamiento fue cubrir las calles con unos adoquines innecesarios con el fin de "peatonalizar" la zona "central" del pueblo... ¡chorradas! Consecuencia: las casas han quedado 15 cms más bajas de lo que eran hace un año... ¡qué cosas! Para la moral de sus habitantes este hecho es fatal. Al parecer sigue habiendo dineros... porque ahora les ha dado por asfaltar las calles... Es cierto que en algunas calles era necesario... pero leñe... se han puesto a echar alquitrán y... uf... el pueblo se ha hundido otro palmo... Palmo a palmo... presidente tras presidente... al final nos dejan sin pueblo... y si no, al tiempo.

Gripe A

Este año he decidido no coger la gripe... ¡ya ves!... Digamos, más bien, que he decidido no contagiar la gripe a nadie... ¡qué coño!, seamos sinceros... Me han amenazado con echarme de casa si vengo con los virus a los que, año tras año, invito a pasar una semanita en mi querido hogar. El caso es que me he presentado voluntario para vacunarme de la gripe. Esta mañana, feliz y contento he ido a cumplir con mi deber. Con el hombro descubierto me he enfrentado a la aguja...

- ¡pinche doctora, sin miedo al fracaso!
- Sí, sí, tranquilo, a lo mejor te duele un poco .
- Usted dele dele, que soy de pueblo.

Y justo cuando la aguja estaba rozando mi piel, sin vuelta atrás... sin oportunidad para escapar.. va la amable doctora y me salta:

- Este año vacunamos también de la gripe A...
- ¿Cóoooooooooomo?, eso se avisaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
- Demasiado tarde muchacho...

ZAS, pinchazo.... y los debilitados virus de la gripe A se han esparcido por mi sano cuerpo.. y yo he notado la fiebre, los mareos, los siete males... las puertas del infierno abiertas ante mí,... deliro, me muero, me voy, R.I.P., adiós mundo cruel....

P.D.: No me he atrevido a escribir esta entrada hasta pasadas 12 horas del fatal evento... El parte médico dice que el paciente permanece constante, es decir... vivo... :)

Is it ET?

Seguimos inmersos en nuestra reciente pasión astronómica.. ¿Recordáis el famoso planeta Sol y Sombra? Pues resulta que hace tiempo, según rigurosísimas fuentes consultadas, los habitantes del Sol y Sombra intentaron comunicarse con nosotros. Como cabía esperar, no les hicimos ni puñetero caso... A finales de 2009 un astrónomo Australiano captó un único y misterioso pulso de luz proveniente de la misma región del espacio donde deambula nuestro querido planeta hermano. ¿Coincidencia? No lo creo... Esto es lo que vio y lo que anotó:
Unamos a este hecho la noticia según la cual la ONU está pagando un pastón a una mujer como representante de la raza humana para el "posible" contacto con extraterrestres (noticia que, como cabía esperar, ha sido desmentida al día siguiente su publicación).... Pero, claro, si después de ese primer pulso de luz no ha habido más... ¿no será que correspondía a la detonación de cuarentamil bombas atómicas que devastaron nuestro amado Sol y Sombra con todos sus E.T.s.... ? o eso, o que se han ido todos a vivir al lado del Sol y han apagado todas las luces a los Sianakromes que, testarudamente, han decidido quedarse a vivir a la Sombra... puf...

Aunque, por otro lado, como bien indica Luis Montero en su pulcro blog:

"Que no hayan venido a vernos es la demostración de que existe vida inteligente en el Universo."

ExtraSaludos...

Sol y Sombra

Sol y Sombra es una bebida druídica a base de anís y brandy, cognac o similar.... y a partir de ahora es el nombre oficioso de un nuevo planeta. Sol y Sombra es un planeta a 20 años luz de la Tierra... es decir, aquí al lado: "¿Qué vas a hacer los próximos 20 años?, na, me voy a la velocidad de la luz al Sol y Sombra... pues vale." El planeta tiene condiciones más o menos habitables: ni frío ni calor, es decir 0 grados, con su atmósfera, su agua, sus habitantes (ya verás como sí) y todo... peeeeeeeero, hay un problema. Según mis fuentes el planeta gira alrededor del Sol, pero lo hace de tal modo que en una zona siempre le da el Sol y en la otra siempre le da la Sombra... vamos, lo que viene siendo un Sol y Sombra... como en las plazas de toros. Y ahora viene el problema... Si nos vamos de parranda al nuevo planeta, por ejemplo a las fiestas del pueblo, o a una despedida de soltero... ¿qué hacemos?, ¿nos ponemos al Sol?, ¿nos vamos a la Sombra?, nos instalamos en la delgada línea indecisa que separa ambos lados del planeta... puf... ¿qué hacer dios mio?.... Además, me surge una duda... ¿quién coño ha parado el planeta? ¿por qué no gira como Dios manda?... o... peor aún ¿quién coño ha empujado nuestra Tierra para que gire como gira?.... uf uf uf...

P.D.: yo me pido una parcela en la zona de Sol y una casa de vacaciones a la Sombra... ¿vosotros?

MR (V)

-¿Y dices tú que este año le ha dado por las pirámides?
-Eso parece...
-Hay que joderse con los Egipcios...
-No, no, de eso nada majete, le ha dado por las pirámides mayas.
-Vamos no me jodas...
-Cada día está más zumbao.
-Ya te digo...
-Pues a mi me parece más bien curioso.
- ...
- ...
-Es lo que tenéis los de ciudad, Muscleto, os dejáis deslumbrar enseguida...
-Será eso...

Ya sé que a ustedes mi vida no les interesa, pero ya que están por aquí déjenme que les cuente... ¿Por donde empiezo?... Lo último que sabrán de mí fue mi interés por el Circo. No llegué muy lejos en el mundo de la farándula, concretamente a la provincia de Segovia... Esperen, como recomendaba el maestro Saramago, comencemos por el final. Me he venido a vivir a un pequeño pueblo segoviano, de nombre impronunciable. Es uno de esos pueblos donde nunca pasa nada. Todas las tardes se reunen los lugareños en la plaza del pueblo para ver quiencorreypasa y para... ya saben, dimesydiretes hasta la hora de la cena. Esta tarde la conversación versa sobre Sindulfo, el chico de la Filogonia. El muchacho es agricultor y cada año por estas fechas se dedica a hacer esculturas con las empacas. Verán ustedes: el resto de sus colegas amontonan los fardos de paja alineados, formando un sólido montón, un gran cubo en medio de la meseta castellana, sin más. Sindulfo no. El año pasado, según cuentan, representó con sus empacas la catedral de Colonia, ¡con dos cojones! Hace dos años le dio por imitar la ópera de Sidney, pero le quedo un churro... Y este año, según dicen, ha construido la pirámide maya de Kukulkán... Desde mi punto de vista, se está volviendo perezoso, claramente. Dicen que el que peor lo lleva es su hermano pequeño, Mamerto. A él le toca cargar las empacas en el carro cuando hay que atender al ganao en el invierno... y claro, desmontar la catedral de Colonia... empaca a empaca... tiene su guasa, sobre todo si eres ateo... La verdad es que el pueblo de nombre impronunciable tiene personajes para dar y tomar... Después de tanto ir y venir, por fin me siento en casa.

Muñecos imperfectos

Hoy escribo rodeado de muñecos de trapo. Muchos de ellos tienen casi 20 años. Hace tiempo que dejaron de ser suaves, pero hay uno nuevo, se llama PakoNico... y es suave como el culito de un bebé... A PakoNico le han operado del corazón... tiene un ala más chica que la otra y una brecha en la cabeza... pero, a pesar de todo, es feliz... Creo que PakoNico es del Atleti... no hay más que verle...:
En el catálogo del Imaginarium dice así:

Su muñeco PakoNico está siempre alegre, dispuesto a ver el lado positivo de las cosas y regalar mil sonrisas a todo el mundo. KicoNico y sus amigos son muy especiales, además, cada uno representa un valor humano. PakoNico es la felicidad. Con estos muñecos podrás enseñar a tus hijos a crecer en valores humanos positivos. Ninguno es perfecto, pero todos son felices, son diferentes, porque la diferencia nos hace únicos. "...

Tienen razón, ninguno es perfecto... pero... ¿quién lo es?

P.D.: Martita, gracias por el regalo.

Hijoputismo

Una nueva palabra en nuestra sección de definiciones.

Hijoputismo: dícese de la corriente filosófica seguida por muchos seres humanos que de "seres" tienen poco y de "humanos" no tienen nada.

Ejemplo:

Personajes: jefe a cargo de un superfeje, empleada a cargo del jefe.
Situación: empleada embarazada de 15 semanas (primer embarazo) y con 10 años (más o menos) de experiencia en la empresa.
Conversación solicitada por el jefe:
Jefe: ¿y bien?, ¿qué intenciones tienes? (ojo a la preguntita.... ¿qué coño de intenciones va a tener?, pues tener a su bebé... ¿no?)
Empleada: Pues verás, trabajar hasta que pueda y después unir a mi baja maternal el mes de vacaciones.
Jefe: Osea, que vas a estar de baja 1 año. (mal informado)
Empleada: ¡más quisiera!, pero no, por ley me corresponden 4 meses, no, ni eso, 16 semanas + 10 días de lactancia, y a éso sumo el mes de vacaciones, en total... 5 meses.
Jefe: Bueno, tú verás... pero es posible que superjefe piense ... bah, esta chica lleva tanto tiempo de baja que... me la voy a follar (así lo dijo, literal...), y vaya y te folle...
Empleada: ...
Jefe: y claro, yo no sé si contratar a otra persona durante tu baja o no... o sí.... o qué hacer, ¿qué piensas?
Empleada: pues que éso es algo que te corresponde a ti decidir... yo ya te he dicho lo que voy a hacer...
Jefe: ya veremos...
Empleada: ...

Al margen de lo que me pide el cuerpo, sólo diré algo... Es una pena que la empleada no sea empleada en mi pueblo. En mi pueblo, las actitudes del jefe se resuelven con una conversación cordial... que comienza partiendo la cara de cualquier hijoputa (seguidor de la corriente filosófica denominada hijoputismo) que ande cerca... después del partimiento de cara (con patada en los huevos incluida), la conversación suele fluir libremente, y se llega a un acuerdo enseguidita... Ya digo, es una pena que la empleada no viva en mi pueblo... Y es una suerte que el jefe no viva en mi pueblo... una verdadera suerte... Más que nada porque en mi pueblo, de siempre, hemos sido muy burros... humanos, pero burros...

Os animo a que pongáis comentarios/dudas/pensamientos sobre esta conversación... REAL como la vida misma.

Bolonia revolution

No, no estoy en Bolonia, sigo en Lovaina. Veréis... ayer, en la cena, nos unimos un griego, una serbia, dos belgas, un alemán, un israelí, una italiana, y yo. Hablamos de la reforma universitaria conocida como "proceso de Bolonia". Es muy gracioso, resulta que en España hemos cambiado nuestro sistema para adaptarnos a Europa... Entre otros cambios, las carreras pasan a 4 años de grado y fin. Luego, si quieres, puedes hacer un Master del Universo... Muy bien, pues reeeeeesulta que en el resto de Europa también tienen un proceso de Bolonia y en su proceso, las carreras pasan a 3 años + 2 de especialización... más o menos como estaba aquí antes... De hecho, fue lo que hice yo... antes de Bolonia... ¡qué cosas! Es decir, ellos se han movido de A a B, y nosotros de B a A... conclusión: seguimos tan lejos como antes... ¿no?

Me apuesto 10 contra 1 a que dentro de poco habrá otro proceso de adaptación al adaptado espacio europeo de adaptación adaptada... el caso es adaptarse...

Lovaina

¡Qué suerte tienen los belgas!, no empiezan las clases hasta dentro de 15 días... ¡qué cosas!... los españolitos, para hacernos europeos, empezamos el 1 de Septiembre, ¡hala!, y los belgas, como ya son europeos... pues empiezan cuando les da la gana... Me he venido a Lovaina (Leuven, Louvain...), al ladito de Bruselas, a trabajar un par de días. Estamos montando un proyecto para mejorar la movilidad de los viejunos... o al menos eso dice la propuesta... Aunque claro, como me pasa casi siempre, cuando les he informado de que nosotros somos un grupo que hace cosas... uf uf, no les ha gustado demasiado... con los dineros europeos parece molar más la idea siguiente: "!aquí no venimos a hacer, sino a decir lo que otros hacen!"... jodo con los europeos... Esperemos que la cosa mejore... Os dejo una foto de lo que me he encontrado en este pueblo, camino de la Universidad...

Seguiremos informando...

Saludos

Kaboom

El amigo Álvaro nos invitó a su concierto en Alcorcón. Aquí os dejo un enlace para que escuchéis su música. Tocaron por delante de un par de grupos... uno se llamaba algo como Mago de Oz, o algo así... bah, no nos quedamos a escucharlos... Después del nivelaco alcanzado por Kaboom, nos fuimos de allí a hacer cosas más importantes. Álvaro, concretamente, se fue de vacaciones... jeje.

Un día de estos... (I)

Un blog es como un diario, pero en un diario no siempre se escriben los sueños cumplidos... es más, casi siempre se recogen los sueños por cumplir... Este año no he viajado muy lejos (aún), de modo que me ha dado por pensar en sitios a los que me gustaría ir... Para evitar olvidarlos los voy a coleccionar aquí. Son muchos, pero el primero que viene a mi mente, así de sopetón, es el Ngorongoro. Un día de estos.... iré. Es una zona de conservación y está en Tanzania y hay leones, cebras, elefantes, leopardos, rinocerontes negros, y seguro que es un sitio donde merece la pena ver amanecer.... Cuando éramos niños, mi hermano y yo teníamos una tonadilla sobre este lugar, algo relacionado con una expedición de los clicks de playmobil... Supongo que nos gustaba el nombre, con todas esas "oes" y "ges" bailando juntas... Años después, alguien inventó un juego con un cuchillo y una botella de ron y... "gon gongoron gorón gongón..." con la música de Safri Duo, un grupo danés de música electrónica... jodo, como se mezclan los recuerdos... Como todos los juegos sobre parques naturales, terminaba con todo el mundo contento... muy contento... En fin, que nos liamos... lo que quería contar es que alguna vez, algún día, IRÉ al cráter del Ngorongoro y haré fotos, y si estáis por aquí, las veréis... hala, dicho queda.

Dos años

Hoy se cumplen dos años de blog. Cuando el número de gente que me lea sea menor que el número de años de blog, lo cierro, prometido. De momento, como me leen más de dos, sigo...

Vacaciones 2010

Vuelta al cole. Redacción sobre mis vacaciones:

No han sido mis típicas vacaciones. Al regresar al pueblo, después de unos días en la ciudad, salí al campo con la bici. En la ciudad playera nadie conoce a nadie y casi nadie respeta a nadie. En los 2 minutos que tardé en atravesar el pueblo me saludaron 10 personas, casi todas saben mi nombre, todas saben el nombre de mi padre. Me sentí bien, estaba harto de desconocidos, y me puse a cantar... "Where Everybody Knows Your Name"...

Fin de la redacción.

Se traspasa

Se traspasa vivienda. A 10 metros del Manzanares.... A 100 metros de la modernísima Caja Mágica.... Perfectamente comunicada. A 0 (cero) metros del nudo supersur. Para los no-madrileños: nudo supersur= cruce de la M40 con la N-4. De hecho, el local está justo debajo de la M40. Cada día, cuando uno pasa por ella, se imagina el ruido que ha de soportar quién allí intente dormir.


Desde hace dos meses la vivienda ha dejado de ser vivienda. Siguen siendo dos cartones, debajo de uno de los puentes más concurridos de todo Madrid, pero esos dos cartones ya no cobijan a nadie. Espero que hayas encontrado un sitio mejor... peor es casi imposible....

Veraneando

Madrid quema, da calor y no deja dormir. Menos mal que tenemos los Veranos de la Villa. Hace unas semanas nos pasamos por la Puerta del Ángel para disfrutar de Paco de Lucia.... ¿es que nadie va a proponer una nueva noche de cañas y música mientras anochece Madrid?

Mundial (V)

Nunca había esperado ver la copa. Ni en sueños. En el verano del 82 yo era un niño disfrazado de brasileño, que salía a dar patadas a un balón después de los partidos en la tele. Ayer, subido al cielo de Madrid, me preguntaba dónde había quedado ese niño. 28 años y 116 minutos después, ví la copa. Es preciosa.

Mundial (IV)

De memoria:

Uruguay 1930............. Uruguay-4-Argentina-2-
Italia 1934................. Italia-2-Checoslovaquia-1-
Francia 1938.............. Italia-4-Hungría-2-
Brasil 1950................ Uruguay-2-Brasil-1-
Suiza 1954................ Alemania-3-Hungría-2-
Suecia 1958............... Brasil-5-Suecia-2-
Chile 1962................. Brasil-3-Checoslovaquia-1-
Chile 1966................. Inglaterra-4-Alemania-2-
México 1970.............. Brasil-4-Italia-1-
Alemania 1974........... Alemania-2-Holanda-1-
Argentina 1978........... Argentina-3-Holanda-1-
España 1982............... Italia-3-Alemania-1-
México 1986.............. Argentina-3-Alemania-2-
Italia 1990................. Alemania-1-Argentina-0-
EE.UU. 1994............... Brasil-0-Italia-0-
Francia 1998.............. Francia-3-Brasil-0-
Korea 2002................ Brasil-2-Alemania-0-
Alemania 2006........... Italia-1-Francia-1-

Si recuerdo estas finales de memoria... es imposible que no me emocione con España en la final del Mundial...

Sudafrica 2010............. España-?-Holanda-?-

¡¡¡¡¡Vamos, coño, vamos!!!!!

El Mundial (III)

En el mundial pasan cosas así. Va un loco y tira el último "penal" de tu equipo. Si lo anotas, Uruguay a semifinales por primera vez en 40 años... Si lo fallas... todo el país irá contra tí, por loco, por loco, por loco, por ¡RECONTRALOCO!.... "Le dijo el Ruso a Forlán "El loco la va a picar" Forlán responde "No, que no la pique, que esta no es para picarla". Allá va Abreu, el loco Abreu... no os cuento más... disfrutadlo:

Obviamente, el portero de Ghana no vio esta publicidad:



En la televisión Uruguaya (gracias Internet), el comentario fue... "NO LE DIGAN LOCO, NO LE DIGAN LOCO, NO LE DIGAN LOCO... DIGANLE.... RECONTRALOCO... ¿QUÉ HICISTE LOQUITO? ¿QUÉ HICISTE?...." ¡¡¡¡¡Vamos Uruguay!!!!!

Traidora

Dados mis antecedentes... ¿quién me manda a mí volver a donar sangre?... ¡bah! ¡¡y qué sé yo!!... pero allí he ido, de nuevo... al mismo hospital... mismas enfermeras... misma camilla... misma aguja... mismas sensaciones:

- Puf... yo creo que me mareo, eh
- Pero si tienes una vena cojonuda...
- Ya... (pues será que no me la sabéis picar... no?)
- ¿Quieres una cocacola?
- La otra vez me tomé 3...
- Voy a por una a la máquina...Oye Manoli, se ha roto una persiana y no va el aire... a ver si lo arreglan...
- Joder, otra vez no... (ver referencias)
- ¿Qué calor no?
- Ya te digo... ¿y mi cocacola?
- Es Pepsi.
- Me vale.
- El caso es que tienes una vena buenísima...
- Ya... (inútiles)
- Una vena buenísima... pero un poco traidora...
- Hay que joderse con la vena, eh
- Jejeje, pues sí... pues sí...

He salido del hospital por mi propio pie...(después de 3 cocacolas y dos chocolatinas)... y pensando... ¿qué significa tener una vena traidora?... ¿me estrangulará mientras duermo?... Querida vena traidora, si estás pensando en asesinarme mientras dormimos la siesta... te aviso: tengo repuesto para ti... y... por el amor de Dios... ¡deja de traicionarme!

P.D.1: conducid bien para que nadie necesite mi sangre en mucho mucho mucho tiempo y así no tenga que volver a donar... ¡capullos!

P.D.2: la Victoria, después de derrota tras derrota tras derrota tras derrota tras derrota... comienza hoy.

El beso

14 de Agosto de 1945, día de la Victoria sobre Japón, 98 días después del día de la Victoria en Europa: "Ese día, iba del hospital a Times Square porque la Guerra había terminado. Y ese chico me agarró y nos besamos. Lo dejé besarme, porque había estado en la guerra, luchando por todos nosotros, y me sentí feliz de hacerlo. Entonces él tomó un camino y yo otro. No había forma de saber quién era, pero no me importó, porque era alguien que había luchado por mí".

Había luchado en las playas de Normandía y en las selvas del Pacífico. Había derrotado a los monstruos: Hitler y Mussolini en Europa, Hirohito y sus Kamikazes en Asia... Había sobrevivido a los campos de concentración, a las bombas alemanas sobre el cielo de Londres, a las infernales selvas del Pacífico... Y realmente daba igual quienes eran ese hombre y esa mujer, y seguramente siempre dio igual. Muchos son los que buscaron al marinero, y muchos fueron los que dijeron encontrarlo y algunos incluso reclamaron serlo... pero realmente daba igual. Esa mujer no estaba besando a ese hombre, besaba a todos los hombres que habían luchado... O quizás sí, quizás esa mujer sólo besaba a ese hombre y precisamente era éso, la sencillez de un beso, lo que demostraba que más allá del infierno existía la esperanza...

Edith Shain, la mujer de la foto, murió en su casa de Los Ángeles el pasado domingo a los 91 años, deja tres hijos, seis nietos y ocho biznietos.

Hasta el último día...

"Hasta el último día, todos los días, son días"
José Saramago
(16 de Noviembre de 1922, 18 de Junio de 2010)

“A veces no son suficiente las lágrimas que ya lloramos, tenemos que pedirles por favor que continúen”.

La caverna

"Siguieron andando. Un poco más allá dijo la mujer del médico, En el camino hay más muertos que de costumbre, Es nuestra resistencia lo que está llegando al fin, se acaba el tiempo, se agota el agua, proliferan las enfermedades, la comida se convierte en veneno, lo dijiste tú antes, recordó el médico, Quién sabe si entre estos muertos no estarán mis padres, dijo la chica de las gafas oscuras, y yo aquí, pasando a su lado, y no los veo, Es una vieja costumbre de la humanidad ésa de pasar al lado de los muertos y no verlos, dijo la mujer del médico."

Ensayo sobre la ceguera

"Qué herida es, Esa puerta abierta por donde entraban otros y mi amado no, Dijiste que soy tu amado, Por eso se cerró la puerta después de que tú entraras, No sé qué puedo enseñarte, a no ser lo que de ti he aprendido, Enséñame también eso, para saber cómo es aprenderlo de ti, No podemos vivir juntos, Quieres decir que no puedes vivir con una prostituta, Sí, Mientras estés conmigo, no seré una prostituta, no lo soy desde que aquí entraste, en tus manos está el que siga siéndolo o no, Me pides demasiado, Nada que no puedas darme por un día, dos días..."

El evangelio según Jesucristo

"El alma humana es una caja de donde siempre puede saltar un payaso haciéndonos mofas y sacándonos la lengua, pero hay ocasiones en que ese mismo payaso se limita a mirarnos por encima del borde de la caja, y si ve que, por accidente, estamos procediendo según lo que es justo y honesto, asiente aprobadoramente con la cabeza y desaparece pensando que todavía no somos un caso perdido. "

El hombre duplicado

"El sistema democrático -entre comillas- tiene una bomba, y la bomba es el voto en blanco. Un cambio democrático puede nacer del uso consciente, muy consciente, del voto en blanco. Eso sería darle un susto, un susto tremendo al sistema electoral. A mi me gustaría que la ciudadanía le diera un susto muy fuerte a la clase política con el voto en blanco. Así se tenga el 80 por ciento de abstención, el sistema seguirá funcionando, pero qué ocurriría, ¿qué haría un gobierno si se encuentra con un 80 por ciento de votos en blanco?"

Ensayo sobre la lucidez

Hasta el último día, don José, hasta el último día...

El Mundial (II)

Siguiendo con la pasión mundialística que nos invade... hoy presentamos, los mejores jugadores de la historia de los mundiales (según mi propio e intransferible criterio, en paréntesis el mundial en el que la tramaron parda):

Maradona (ARG, 1986)
Pelé (BRA, 1958, 1970)
Beckenbauer (RFA, 1974)
Cruyff (HOL, 1974)
Müller (RFA, 1974)
Charlton (ING, 1966)
Eusebio (POR, 1966)
Meazza (ITA, 1934)
Garrincha (BRA, 1958, 1962)
Puskas (HUN, 1954)

Cada uno de estos tipos merece un capítulo en nuestra serie de Personajes, pero no sé porque, me quedo con Garrincha. ¿Te suena Pelé?, bien, vamos bien. Si no te suena... mal, vamos mal... muy mal. Si sí te suena, dicen los que veían jugar a Garrincha que era mejor que Pelé... pero no lo dicen por decir, lo dicen porque de verdad era mejor que Pelé. Garrincha, apodo que le puso su hermano por su parecido a un ave torpe y fea del brasil, era un "dechado de desvirtudes": tenía la columna vertebral desviada, una pierna seis centímetros más larga que la otra y los pies metidos hacia dentro. Un muchacho mal hecho. Y por si fuera poco, el psicólogo de la selección de Brasil de 1958 consideraba que Garrincha era "un débil mental no apto para desenvolverse en un juego colectivo". Mal hecho y mala cabeza... puf... El juego de Brasil en ese mundial era feo... hasta que los veteranos forzaron al entrenador la alineación de Garrincha... y Garrincha jugó, vaya que si jugó.

Todas esas desvirtudes se convertían en genialidades cuando cogía el balón y comenzaba a bailar regateando, uno, dos, tres, otra vez al primero, otra vez al segundo, y oooootra vuelta y ooooooootro más... y así hasta que se aburría, y entonces se la daba a otro brasileño que pasaba por allí y ¡zas!, ¡gol!. Y si no tenía a ningún brasileño cerca, como ocurrió en el mundial de Chile 62, pues nada, ningún problema, como Juan Palomo, yo me lo guiso, yo me lo como... no se la pasa a nadie, se regatea a los 3 de antes, a otros 3, al portero y en lugar de meterla, la saca, para volver a regatear a los tres de antes, al portero de nuevo, y se va al borde del área porque tirar desde tan cerca le da pereza, y... ¡zas!, ¡gol!, mejor jugador del mundial y a otra cosa mariposa. Un genio.

Al terminar los partidos, volvían las desdichas: se casó 3 veces, tuvo 9 hijos legítimos (y dicen que 27 más, ilegítimos). Amante de la noche, del tabaco y del alcohol, murió en la miseria en 1983.

El Mundial (I)

A mí el fútbol de a diario no me dice ná... a mí el que me mola es el fútbol de cada 4 años... Soy una apasionado del Mundial. No me pierdo un Suiza-Togo ni de coña!!!!... ¿qué quieres que te diga?, me viene de niño. Y todo por no ver el mejor partido de todos los tiempos...un Italia-Brasil en el mundial de España... por irme a caracoles con mi abuelo. Ey, volvería a irme a caracoles con mi abuelo, una y mil veces... pero leñe... En fin, los de SportIllustrated han hecho una lista con los diez partidazos más memorables de la historia de los mundiales, aquí va:

1. Italia 3, Brasil 2, Grupo C, Mundial de España 1982, (el de los caracoles) Considerado como el mejor partido de la historia del fúbtol... Italia necesitaba ganar para pasar a semifinales, a Brasil le valía un empate, era mejor equipo, tenía a jugadores que hacían historia cada vez que tocaban el balón: Sócrates, Falcao, Zico, Junior, Toninho Cerezo... puf... ¡¡¡¡cómo jugaban estos tíos!!!!.... peeeeeeeeeeeero, Italia tenía a un tipo que venía de una sanción de un año sin jugar por apuestas ilegales. Se llamaba Paolo Rossi. Metió tres goles como tres soles (¡qué calor hacía ese día!) y hala, ciao ciao Brasil... ¡forza Italia!. Italia ganaría el mundial.

2. Uruguay 2, Brasil 1, ronda final, Mundial de Brasil 1950 (este tampoco lo vi, ... :P), pero siempre me llamó la atención por lo dramático del evento. Era una final rara, a Brasil le valía el empate para ser campeón del mundo. Uruguay necesitaba ganar. Se jugaba en Maracaná (200000 espectadores, sí sí, no me sobra ningún 0). Brasil ganaba 1-0,... peeeeeeeeero.... Shciaffino, gol, Ghiggia, gol y a la porra Brasil... Dicen que hubo suicidios en las calles de Río...

3. Hungría 4, Uruguay 2, semifinal, Mundial de Suiza 1954 (no lo vi y no me acuerdo)

4. R.F.A. 3, Hungría 2, final, Mundial de Suiza 1954 (no lo vi y sí me acuerdo). Resumen fácil... Hungría era mejor, tenían a Puskas y a Kocsis y eran mejores coño... Llevaban 3 años sin perder un partido, habían ganado a Inglaterra en Wembley (un milagro para la época), habían ganado 8-3 a Alemania en la fase previa, habían eliminado a Uruguay (actual campeón) en semifinales y a Brasil en cuartos... peeeeeeeeero perdieron. Después de ese partido ganaron 19 seguidos (fuera del mundial, éso sí).

5. R.F.A. 3, Francia 3 (5-4 en los penales), semifinal, Mundial de España 1982 (sí lo vi, el triunfo del mal sobre el bien) Y vaya si lo vi... ¡Qué gran equipo tenía Francia!... y ¡Qué gran hostión le metió Schumacher, el portero alemán, al delantero francés Battiston!... aún me duele... le dejó inconsciente y sin piños, y se dedicó a pararlo todo para que Alemania llegara a la final... y eso que perdían 3-1 en la prórroga, peeeeeeeeeeeero claro, Alemania es Alemania y no se rinde nunca jamás... ni siquiera en el primer partido de la historia resuelto en la tanda de penaltis... Eso sí, perdieron la final contra Italia... ¡forza Italia, coño!

La lista llega hasta 10 grandes partidos... pero después de tantas emociones, necesito una ducha.

Saludos

P.D.: Para los infelices que creen que España ganó la eurocopa por jugar bien, les diré que vale, sí, jugamos bien, pero la Eurocopa la ganamos porque Camoranessi nació en Tandil, Provincia de Buenos Aires, Argentina... La historia completa, otro día.

Lugar: el de costumbre

Hace un par de semanas aparecieron por el poblacho unos carteles sobre la Vacunación Antirrábica 2010: Precio Vacuna antirrábica: 14 euros, Precio Microchip: 17 euros, Precio Pasaporte: 3 euros. ¿Perros con pasaporte en mi pueblo?... ¡anda ya!. En los carteles se anunciaba la fecha del evento: Sábado 5 de Junio, de 13 a 13'45 horas. Pero lo que llamó la atención del que suscribe, fue el lugar donde tenían que ir los perritos en busca de su vacuna. El cartel decía así: "Lugar: el de costumbre". No tengo ni idea de cuál es ese sitio, pero seguro que mi perro sí lo sabe. Muy a menudo ayuda saber que las cosas ocurren por costumbre, a la hora de costumbre, en el lugar de costumbre.

Y siguiendo la buena racha de eventos que se repiten con inevitable periodicidad pueblerina, apareció en el cuartodeloschorizos (llamado así, todo seguido, por su evidente labor invernal), la manzanilla colgada a secar. Eso sí, aviso: las infusiones que salen del patio de mi madre son peligrosillas... Juro que después de una menta del 2004 (¡qué gran cosecha!), asomado a la ventana del salón, volé, me vi a mi mismo mirando al exterior y volví a entrar a mi cuerpo... Esther, ¿seguro que es menta lo que plantas?... ¡ay mi madre... madre mía!

P.D.: para los seguidores del episodio de los untos caseros,... he hecho varios descubrimientos: uno bueno y uno malo. A saber: el bueno es que uno de sus ingredientes es la tela de cerdo, que es una membrana que recubre las vísceras del animal y que se pone a secar entre las patas traseras del cochino cuando se cuelga después de limpio y antes de estazarlo... (si no lo habéis entendido... no pasa nada, cosas de pueblo). El descubrimiento malo es que se dice, se comenta, se rumorea, que el número de ingredientes supera la decena.... :(... ¡seguiremos informando!

Las 7 (mil) diferencias

Encontrar las 7 (o siete mil) diferencias entre... la palabra "genocidio" y las masacres del ejército Israelí contra la población civil palestina..., entre el muro construido para aislar la franja de Gaza del resto del mundo y el gueto de Varsovia allá por el 1940... entre la sangre de unos y la sangre de otros..., entre el más de medio millón de mujeres violadas en el genocidio de Ruanda allá por los años 90 y el abuso sexual a niños palestinos por parte de los soldados israelitas de hoy mismo... entre la necesidad de ser todos iguales que imponen algunos mandamases prohibiendo el uso de la hiyab y la necesidad de marcar a los diferentes de aquellos que cosían amarillas estrellas de David en la ropa de los judíos... entre un pueblo que elige democráticamente a sus representantes y uno que los elige """""democráticamente"""""... entre países sin ejército y ejércitos sin país,... entre el Mavi Marmara y el Rachel Corrie...

De verdad que sí, que las diferencias existen y son muchas, posiblemente más de 7, e incluso más de siete mil... Sin embargo, a veces, uno es incapaz de encontrar ni una sola diferencia entre unos y otros...

Gregori Perelman

En estos días de matemáticos españoles resolviendo dudas algorítmicas, ha venido a mi memoria todo un personaje... veréis: un balón de fútbol y un balón de rugby son equivalentes porque se pueden deformar de la misma manera. Y puestos a elucubrar: todo objeto tridimensional cerrado es una esfera topológica. O al menos éso creía un gran matemático de principios del siglo XX llamado Henri Poincaré. Su hipótesis se llamó: "conjetura de Poincaré". Hace unos años unos americanos ricachones ofrecieron un millón de dolares a quien fuera capaz de demostrar lo que Poincaré sospechaba. En 2002, un ruso llamado Gregori Perelman resolvió el problema y convirtió la hipótesis en teorema.


Perelman no entiende el mundo como tú y como yo. Supongo que es necesario tener un modo de razonar bastante alejado de lo común para ser capaz de pensar en 8 dimensiones y encontrar un camino de vuelta a la cordura para, una vez en el mundo corriente, explicar el camino a los menos sabios. Perelman vive con su madre, no se corta las uñas, es incapaz de pillar una ironía, huye de la fama, jamás ha recogido el millón de dolares americanos, y ni tan siquiera ha aceptado la Medalla Fields, el mayor premio que te pueden conceder por un descubrimiento matemático. Perelman pasa. A fin de cuentas, la sociedad suele pasar de los frikimatemáticos locos... ¿no? En la práctica, la demostración ha servido (de momento) para diseñar un modelo en el tratamiento contra el cáncer. Perelman ya no va por la universidad, dicen que quiere un trabajo lejos de las matemáticas... Lo último que dicen que ha dicho es que busca amigos... éso sí, abstenerse matemáticos...pasa de los matemáticos... ¡qué ironía!

P.D.: si todo el mundo está de acuerdo en que las matemáticas son importantísimas, básicas para la Física, vitales para la Química, fundamentales para la Astronomía... nunca os habéis preguntado porqué no hay Nobel de Matemáticas... La solución, en otro apasionante capítulo de... personajes, tu serie favorita... :P

Películas de Secundaria

Se dice, se cuenta, se rumorea..., que los franceses, tan suyos, han creado (o quieren crear) una lista de 200 películas que todo adolescente en edad de formarse como persona humana debería ver, al menos, una vez antes de terminar los estudios de secundaria. Al parecer lo van a cumplir. No sé cómo van a llamar esta asignatura, ¿qué tal...: Cinemateca Cívica ("cinémathèque civique" en francés en el original...) ?... Posible diálogo en un instituto de Burdeos (para los no-francófonos ofrecemos la versión traducida) :

- ¿Ey, como llevas CC-1? (nota del traductor: ¿qué creíais?, habrá CC-2, no hay dios que se vea 200 pelis en un curso académico)
- Puf, chunga, el examen es mañana y aún no me he visto Blade Runner ni Dersu Uzala...
- Calla calla, yo me tengo que ver Línea no regular en versión original...
- Jodo...
- ¡Ya te digo!

¿Y tú?, ¿qué pelis crees que ayudarían un poquito a entender a todo imberbe jovenzuelo y toda bisoña señorita de qué va la fiesta? Se admiten sugerencias. En el caso de Neshie, no sólo se admiten sino que se valorarán como si vinieran directamente del Oráculo de Delfos...