Iniciarse en la lectura a través de la imagen.

“¡Sí, sí! - añadió en un sollozo terrible, casi animal -. ¡Sí! ¿Esa maldita ballena blanca me dejó inválido para toda la vida! 

Alzó luego los brazos al aire:

- Sí, y la he perseguir más allá del Cabo de Hornos y más allá del de Buena Esperanza, más allá del Maelstrom, y más allá de los fuegos del infierno antes de renunciar a cogerla. Y para eso os habéis embarcado, muchachos, para perseguir a la Ballena Blanca por ambos hemisferios si es preciso, y por todos los rincones del universo hasta que lance sangre negra por el surtidor y flote panza arriba.”

Moby Dick

Una de las búsquedas más comunes en Google que terminan con el personal en mi blog es "libros para iniciarse en la lectura". Esta entrada sobre "Libros iniciáticos" es la sexta respuesta que te ofrece el buscador. Allí recomendamos un montón enorme de novelas: El nombre de la rosa, El perfume, La isla del tesoro, El Principito, La historia interminable, Alicia en el País de las Maravillas, Mi planta de Naranja Lima, Platero y yo, El Capitán Blood... Y olvidamos recomendar un montón más... Hace tiempo me encontré por pura casualidad con Henry Everett, un ilustrador del siglo pasado. Y buscando información di con Kenneth Riley. Y después de ver alguna de las ilustraciones de estos artistas pensé dos cosas:

Uno: ¡qué bonito quedaría un poster así en la pared de mi estudio!...

The Voyage of the Pequod from the Book Moby Dick by Herman Melville. Everett Henry, Illustrator.

¡¡¡¡¡Me lo pido para reyes!!!!!. Si pensáis lo mismo podéis descargar estas maravillas aquí... Os aconsejo la opción Export a tamaño Extra-extra Large Up to 12288 px. Después los lleváis a imprimir a una buena imprenta y ¡voilà! Los originales no los busquéis, los tienen en la Biblioteca del Congreso de los EE.UU. y creo que no los prestan...

A tale of two cities by Charles Dickens. Everett Henry, Illustrator.

Y dos: después de ver estas ilustraciones a uno le entran unas ganas terribles de leer. ¡¡¡¡No me digas que no!!!! Es un modo genial de decirle a las nuevas generaciones... mira... ¡si te atreves a leer... mira lo que te espera!

The Last of the Mohicans by James Fenimore Cooper. Ken Riley, Illustrator.

Saludos

Bill Sienkiewicz

Goodbye Dear, Have a nice time--Don't forget to write. 

--And bring me some small animals to torture, pop... like cats or something. 

--And a lawyer for me, Dad. The Divorce kind--- They're reaall slimy!

(Stray Toasters, Bill Sienkiewicz)

Hablando de comics... no puedo creer que, después de tantos años de blog, aún no haya hecho ninguna entrada sobre el señor Bill Sienkiewicz, uno de mis dibujantes favoritos.

La personal forma que tiene Sienkiewicz de plasmar el mundo es inquietante, muy inquietante, y bastante difícil de digerir. A menudo intenta representar el aspecto psicológico que hay detrás de cada escena, y a menudo lo consigue. Me cuesta trabajo recordar escenas luminosas, de esas de flores y pajaritos cantando... en Sienkiewicz no vas a encontrar nada de eso... ni de coña... pero por alguna extraña razón, su oscura e inquietante visión del mundo resulta... hermosa.

Para muestra, estos pequeños botones. Elektra, Breaking Bad, Moby Dick, Stray Toasters, The Joker, Frankenstein... Tengo pedido para reyes (para reyes del 90...) un clásico ilustrado por esta bestia del dibujo... dado que sus majestades padecen algún tipo de sordera crónica, dejo aquí una pista inequívoca de mi petición:

Un comicconsejo de esos que a veces lanzo por aquí: si alguna vez estás hojeando un comic y su dibujante es Bill Sienkiewicz... ¡quédatelo!. Ah sí, un aviso para novatos... A veces los dibujantes famosos, como Sienkiewicz, solo... repito SOLO, dibujan la portada de un album y luego lo de dentro, TODO lo demás, es de otro dibujante, normalmente menos bueno que el bueno de Bill... ¡avisados estáis!

Saludos

Niki de Saint Phalle. Macao

"I became an artist because I had no choice, so I didn't need to make a decision. It was my fate."

Niki es una francesa que conocí en Macao. Veréis. Hace unos años pasé unas semanas en Hong Kong.  No hay muchas fotos que den fe del viaje. Estabamos solos, yo y mi cámara de carrete. Carrete de 36. Después de unos días en Hong Kong decidí embarcar en un ferry, cruzar el Mar de China, y visitar Macao. Para llegar a Macao tendría que tomar 2 autobuses, 2 barcos, 2 controles de pasaportes (¿pero esto es, o no es, China?), aprender a no escuchar un nuevo dialecto del Chino (para no volverme loco) y tragarme los últimos coletazos de un tifón que pasaba por allí... En resumen: ¡me lo pasé pipa!

Alguien me dijo que en Macao hay más casinos que en las Vegas. Era cierto, aunque yo, de los casinos, pasé. Visité un museo, un templo budista, una exposición de caligrafía china (aprendí que escribir en chino es todo un arte,al menos si te llamas Lok Hong) y comí en un restaurante magnífico (el Henri's Gallery) donde me pusieron un delantal y me sirvieron la típica Galinha à Africana. Al parecer, Macao fue colonia portuguesa y los portugueses hacían escalas en sus colonias africanas antes de llegar a puerto. Incluso, de algún modo, Macao se parece a Lisboa. 

Cuando dejó de llover (la mayor tormenta que he visto en mi vida) salí del restaurante y me encontré con un estrecho callejón que llevaba a una plaza cerrada. Jamás, nunca jamás, se os ocurra meteros en un estrechocallejónchino quellevaaunaplazacerrada. Afortunadamente Macao es China... pero menos. En la plaza había una exposición de arte. Era una especie de tributo a una artista de la que yo no sabía nada. Se llamaba Niki. Disfruté de los colores que manchaban las decadentes paredes de la plaza igual que coloreaban las obras de arte, hechas muchas de ellas con materiales reciclados. Había niños pintando con las manos. Niños tan embadurnados como las cartulinas que trataban de colorear. Había niños pintando a otros niños. Había adolescentes fumando hierbas chinas (o jamaicanas) sentados en un sofá. Vino a mi memoria una noche de fiesta pucelana en la que mi hermano redecoró una pared de su habitación con un bote de pintura azul, usando sus manos como improvisado pincel. Los chavales del sofá tenían su misma cara de... satisfacción. Tomé algunas fotos, Disfruté. Fui artista por un día.

En mi cuaderno de viajes anoté las palabras que habéis leído al comienzo de esta entrada. No había vuelto a ver a Niki, hasta hoy. Google ha tenido a bien dedicarle un Doodle en el día de su cumpleaños. Seguro que Niki vive ahora en un universo de colorines... ¡feliz cumpleaños Niki!

Después de 2 autobuses, 2 barcos y 2 controles de pasaporte, regresé a Hong Kong. Todo seguía igual.

Saludos

El roto

Supongo que si existiera eso que llamaban filosofía, el señor Andrés Rábago García, alias "El Roto", sería un filósofo. Para muestra, unos botones:

Y así está el mundo... Para aprender más: Viñeta diaria.

Saludos

El Mundial (II)

Siguiendo con la pasión mundialística que nos invade... hoy presentamos, los mejores jugadores de la historia de los mundiales (según mi propio e intransferible criterio, en paréntesis el mundial en el que la tramaron parda):

Maradona (ARG, 1986)
Pelé (BRA, 1958, 1970)
Beckenbauer (RFA, 1974)
Cruyff (HOL, 1974)
Müller (RFA, 1974)
Charlton (ING, 1966)
Eusebio (POR, 1966)
Meazza (ITA, 1934)
Garrincha (BRA, 1958, 1962)
Puskas (HUN, 1954)

Cada uno de estos tipos merece un capítulo en nuestra serie de Personajes, pero no sé porque, me quedo con Garrincha. ¿Te suena Pelé?, bien, vamos bien. Si no te suena... mal, vamos mal... muy mal. Si sí te suena, dicen los que veían jugar a Garrincha que era mejor que Pelé... pero no lo dicen por decir, lo dicen porque de verdad era mejor que Pelé. Garrincha, apodo que le puso su hermano por su parecido a un ave torpe y fea del brasil, era un "dechado de desvirtudes": tenía la columna vertebral desviada, una pierna seis centímetros más larga que la otra y los pies metidos hacia dentro. Un muchacho mal hecho. Y por si fuera poco, el psicólogo de la selección de Brasil de 1958 consideraba que Garrincha era "un débil mental no apto para desenvolverse en un juego colectivo". Mal hecho y mala cabeza... puf... El juego de Brasil en ese mundial era feo... hasta que los veteranos forzaron al entrenador la alineación de Garrincha... y Garrincha jugó, vaya que si jugó.

Todas esas desvirtudes se convertían en genialidades cuando cogía el balón y comenzaba a bailar regateando, uno, dos, tres, otra vez al primero, otra vez al segundo, y oooootra vuelta y ooooooootro más... y así hasta que se aburría, y entonces se la daba a otro brasileño que pasaba por allí y ¡zas!, ¡gol!. Y si no tenía a ningún brasileño cerca, como ocurrió en el mundial de Chile 62, pues nada, ningún problema, como Juan Palomo, yo me lo guiso, yo me lo como... no se la pasa a nadie, se regatea a los 3 de antes, a otros 3, al portero y en lugar de meterla, la saca, para volver a regatear a los tres de antes, al portero de nuevo, y se va al borde del área porque tirar desde tan cerca le da pereza, y... ¡zas!, ¡gol!, mejor jugador del mundial y a otra cosa mariposa. Un genio.

Al terminar los partidos, volvían las desdichas: se casó 3 veces, tuvo 9 hijos legítimos (y dicen que 27 más, ilegítimos). Amante de la noche, del tabaco y del alcohol, murió en la miseria en 1983.

Gregori Perelman

En estos días de matemáticos españoles resolviendo dudas algorítmicas, ha venido a mi memoria todo un personaje... veréis: un balón de fútbol y un balón de rugby son equivalentes porque se pueden deformar de la misma manera. Y puestos a elucubrar: todo objeto tridimensional cerrado es una esfera topológica. O al menos éso creía un gran matemático de principios del siglo XX llamado Henri Poincaré. Su hipótesis se llamó: "conjetura de Poincaré". Hace unos años unos americanos ricachones ofrecieron un millón de dolares a quien fuera capaz de demostrar lo que Poincaré sospechaba. En 2002, un ruso llamado Gregori Perelman resolvió el problema y convirtió la hipótesis en teorema.


Perelman no entiende el mundo como tú y como yo. Supongo que es necesario tener un modo de razonar bastante alejado de lo común para ser capaz de pensar en 8 dimensiones y encontrar un camino de vuelta a la cordura para, una vez en el mundo corriente, explicar el camino a los menos sabios. Perelman vive con su madre, no se corta las uñas, es incapaz de pillar una ironía, huye de la fama, jamás ha recogido el millón de dolares americanos, y ni tan siquiera ha aceptado la Medalla Fields, el mayor premio que te pueden conceder por un descubrimiento matemático. Perelman pasa. A fin de cuentas, la sociedad suele pasar de los frikimatemáticos locos... ¿no? En la práctica, la demostración ha servido (de momento) para diseñar un modelo en el tratamiento contra el cáncer. Perelman ya no va por la universidad, dicen que quiere un trabajo lejos de las matemáticas... Lo último que dicen que ha dicho es que busca amigos... éso sí, abstenerse matemáticos...pasa de los matemáticos... ¡qué ironía!

P.D.: si todo el mundo está de acuerdo en que las matemáticas son importantísimas, básicas para la Física, vitales para la Química, fundamentales para la Astronomía... nunca os habéis preguntado porqué no hay Nobel de Matemáticas... La solución, en otro apasionante capítulo de... personajes, tu serie favorita... :P

Campomanes

Imaginad: Moscú, 1984, 10 de Septiembre. La U.R.S.S. se resquebraja desde dentro: el Soviet Supremo presidido por Chernenko se enfrenta a la amenaza de la incipiente Perestroika de Gorbachov. Pocas pasiones tienen los soviéticos, una de ellas, el ajedrez. En el campeonato mundial se enfrentan el actual campeón, el experimentado ruso Anatoli Karpov, héroe nacional bajo la protección del Kremlin y el joven de 21 años, Garry Kasparov... igualmente ruso, pero menos soviético que su rival, y a su vez, protegido por los líderes de la Perestroika. El ganador será aquél que consiga las 6 primeras victorias, las tablas no cuentan. Después de 9 partidas, el resultado es claro: Karpov 4-Kasparov-0. Pero el malvado Karpov deja de arriesgar, quiere traumatizar a su rival, zanjar el campeonato con un humillante 6-0. Kasparov se defiende como gato panza arriba y así... 17 tablas seguidas... La victoria número 5 llega en la partida 27 (5-0)... Sin embargo, Kasparov se ha dado cuenta de que su resistencia física es mucho mejor que la de Karpov y comienza a ver divertido aquello de las tablas... "empatemos, empatemos, ya llegará mi oportunidad..." y, estando así el ambiente, llega la famosa partida número 31. Karpov tiene un movimiento de ataque para ganar, (6-0 y a casa...), pero no lo hace, se defiende cuando todo el mundo esperaba un ataque... Kasparov (y medio mundo) vio el error, se lanzó a la yugular y consiguió tablas cuando todo estaba perdido... Karpov se hundió psicológicamente y en la siguiente partida, la número 32, Kasparov consigue su primera victoria (5-1)... Y a partir de ahí... tablas, tablas, tablas... Los seguidores de Karpov piden que se pare:

"por el amor de Dios, llevamos 5 meses jugando... ¡al ajedrez!...que se detenga el campeonato y se descanse... y luego se vuelva a comenzar con el marcador actual (5-1)..."

y los seguidores de Kasparov responden:

"ya puestos... metidos en gastos... vamos A SEGUIR...¿no?"

y de momento, se sigue y... más tablas y tablas y tablas... hasta 14 tablas seguidas...y aquí es donde aparece el señor Florencio Campomanes, de profesión Presidente de la Federación Internacional de Ajedrez (FIDE).... Partida número 47, Kasparov gana con negras (5-2)... los jefazos del Kremlin hablan con el señor Campomanes:

"Florencio majete, ¿conoces Siberia?, ¡¡¡¡¡ PARALO YA!!!!!, que nos hemos pasado de año, que es 1985 y tenemos que ir a tomar unas copichuelas a Vladivostok.. ¿te vienes? o ¿te llevamos?....."

y los perestroikos responden:

"Florencio, por lo que más quieras, tú quieto.... que Karpov está en las últimas, que esto lo ganamos por agotamiento y de aquí a la revolución!!!!!"

Campomanes no se decide... Partida número 48, Kasparov gana con blancas (5-3)....

"FLORENCIOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!, me cago en tu padre, o lo paras o R.I.P."

Y entonces, Florencio Campomanes hizo su jugada maestra, tomó una decisión insólita y escandalosa por la que merece un lugar en este blog: detuvo el campeonato, satisfaciendo con ello a la todopoderosa cúpula militar del Kremlin...

"se reanudará cuando yo diga, donde yo diga y como yo diga.... pero.... el marcador inicial será de.......... 0-0, ¡¡¡vuelta a empezar!!! (el rey Salomón estaría orgulloso de mí)"

Obviamente, nadie estuvo contento con la decisión. Los rusos, pro-rusos y soviéticos seguidores de Karpov querían que se detuviera, sí, pero que continuara con el 5 a 3 actual, pues cualquier pequeño error de Kasparov daba la victoria a Karpov. Los menos soviéticos seguidores de Kasparov querían seguir a muerte o vida, pues Karpov daba claras muestras de agotamiento...

El campeonato volvió a comenzar 7 meses después y ganó XXXX y hubo revancha en XXXX y ganó de nuevo XXXXX y... bah, éso no importa... ¿o sí?

P.D.: Mr. Campomanes usaba un reglamento, aún en vigor, uno de cuyos artículos dice así: "los directivos de la FIDE podrán comer y beber cuanto quieran, dónde quieran y cuando quieran, a costa del comite organizador". Bien Florencio, bien...

Norman Rockwell

Nueva sección oficiosa: personajes. En esta sección descubriremos algunas personas humanas que, si alguna vez anduvieron almacenadas en nuestro disco duro, bien por desidia, o por pura ignorancia, han quedado en nuestro olvido. La idea se me ocurrió charlando con mis alumnos... 18 años de separación son suficientes para que duden sobre si Umberto Eco era un personaje de Avatar o si la MIR es una videoconsola... cosillas así serán aclaradas en esta sección que también podría llamarse... mirando al pasado...

....................................................................................................................

"Without thinking too much about it in specific terms, I was showing the America I knew and observed to others who might not have noticed"

Norman Rockwell

En honor a mi misterioso hermano, comenzamos nuestra nueva sección con el señor Norman Rockwell, (1894-1978), ilustrador y dibujante. Es posible que el nombre no os diga mucho, pero quizás os pase como a mí. Viendo sus ilustraciones, especialmente sus portadas para la revista "The Saturday Evening Post", uno es capaz de trasladarse a una época que no vivió, en un lugar que no conoció, y disfrutar de un pasado largo tiempo olvidado. Imágenes nostálgicas, entrañables, que describen de un modo meticuloso, increíblemente detallista pero al mismo tiempo sencillo, y a menudo idílico, escenas de la vida diaria. Recuerdo que en la novela "El Dragón Rojo" de Thomas Harris, el perturbado protagonista, Francis Dolarhyde, se obsesiona con una lámina de W. Blake hasta el punto de entrar en un museo para comerse el mismísimo cuadro... No llegaremos a tanto, pero no me negaréis que tiene que ser impresionante estar delante de uno de estos originales...